QUEM NÃO TEM MEDO É LIVRE

Ariquemes, 26 de junho de 2010

Confúcio Moura

Por vias das dúvidas, a crônica do domingo saiu no sábado. Porque nenhum dos dois dias existe no mapa do universo. Uma marcha inexorável do próprio tempo.  Amanhã será o dia da Convenção do meu partido. Aprovado, como espero, serei candidato a Governador do Estado. A partir deste limite serei um teleguiado pelos rigores da lei eleitoral.

Eu ainda não sei o motivo porque entrei na política. Sei lá se tem alguma coisa de genético. Ou quem sabe um desejo oculto pela aventura. De sair por aí neste mar sem fim de turbulências, procurando o que não guardei e ao mesmo tempo um verdadeiro vendedor de sonhos.

Quando fui soldado eu fiz maneabilidade. Uma disciplina de horrores, vestido a rigor, uniforme, coturno e fuzil, correr pelo cerrado fechado, espinhos e capoeiras, no peito e na raça, atravessar pântanos, riachos e rios. Como se a PM de Goiás fosse entrar em guerra contra o Exército Brasileiro. A gente tirava força do osso e seguia.

Porque tudo na vida é duro de roer. Quem sobrevive é um herói. E sigo a marcha, quase inconscientemente, porque muitas situações são imprevistas. Um natural acontecimento. E ele se incrusta em nosso destino.

Mais um duro exercício pela frente. Quando fiz maneabilidade eu tinha 18 anos e agora tenho 62, estou a fim de correr uma maratona. Eu vou mergulhar em todas as águas limpas e turvas, sem medo porque quero ser livre. Ficarei longe de casa quase exclusivamente andando, um nômade neste Estado. Como um missionário a anuncia a boa nova. Quanto mais difícil é a luta mais se deve ser prudente. Muito mais ético do que na vida comum de todos os dias. Fazer para o outro só aquilo que aceite que façam com você. É a grande lição.

Serão noventa dias que estarei fora do ar. Sem escrever crônicas e nem livros, ficar meio alienado, repetir discursos, vender palavras ao vento carregadas de um poder invisível. Porque o que mais vale num candidato, na sua evocação é colocar o seu coração palpitante no coração do povo. O voto sai do coração. Como o beijo fraternal.

Eu amo a liberdade, o grito do líder diante do povo. O Ir e vir imprevisivelmente. Viver um tempo que se não existisse em outro lugar. Mesmo assim é bom, porque o risco anima a viver. Ao sair de casa o cidadão está se arriscando. Andar na rua, ainda mais nos tempos de hoje, é correr risco a cada esquina. Até mesmo o risco de uma bala perdida ou de uma motocicleta desgovernada.

A campanha e a própria política ensinam a arte marcial da resistência, fazer tudo aquilo que o homem normal jamais conseguiria fazer. Nem sempre se gosta do que se faz plenamente. Mas, cada um tem uma missão na terra. E deve cumprir o seu deve para que se justifique a própria existência.

Creio que o sentimento que se tem numa campanha política é quase igual a de um atleta na pista. Está ali ele e o adversário. Como se fosse um verdadeiro gladiador romano.  Será que tudo isto é prazeroso?  Claro que não é. Mas, é uma sensação invariavelmente positiva a de ser testado no seu próprio limite e se poder conhecer melhor. É como se diz “o homem que não tem medo da morte está livre par viver”.

Muito bem, vou parar por aqui. Volto em novembro para dizer pra vocês como foi a minha maratona. E colocar um pouco de perigo à minha vida para que possa viver mais ardentemente.

O NOVO HOMEM URBANO

13 de junho de 2010

Confúcio Moura

Olha gente, quero falar pra vocês hoje é que morar em cidade não é fácil. E que tem cidade mais educada do que outra. No entanto eu acho que não é a cidade que é mais educada do que a outra. E sim o seu povo que é mais civilizado e que respeita a convivência com outras pessoas. Porque cidade é cidade, nada mais que um monte de ferro retorcido, terra e cimento. O que salva a cidade é o próprio homem.

Morar em cidade tem um custo. Paga-se o IPTU, a taxa da coleta do lixo, da iluminação pública, as taxas para construções e reformas de suas casas. Enfim, tem um custo diferenciado entre a cidade e o campo. E tem que ser assim mesmo. Com que dinheiro o Prefeito fará o serviço de que necessita o seu povo?

Tem cidade mais limpa e bem cuidada.  A Prefeitura varre a rua e o povo não joga papel fora da lixeira. Que se respeita o sinal vermelho no trânsito. O pedestre tem preferência na travessia da rua. Os serviços de saúde são de boa qualidade. Ninguém quebra galho do outro. Que se respeita o silêncio. Tem cidade que tem calçada livre para qualquer cidadão andar nela.

Isto tudo é conversa chata. Mais ou menos papo de velho gagá. Que isto tudo é sonho. Que toda cidade tem problemas, isto ninguém duvida, no entanto, tem muita cidade mais educada do que outra. A função do governante é educar o povo. Educar coletivamente. Importante que se tenha regra e seja respeitada. Que furtar não seja regra geral. Que não se tire vantagem de nada. Que a lei é para todos igualmente. Que não se faça “rabicho” de luz. Nem gambiarra na rede de água. Que não se ponha água no leite. Que o governante seja exemplar. Que não se faça xixi na rua e tudo fique bem normal.

O Brasil é quase todo urbano. A cidade exerce um fascínio sobre as pessoas. Transmite ao homem uma sensação de felicidade e grandeza. O homem na cidade tem a impressão de ser mais importante e diferente. Ele chega à metrópole geralmente despreparado e vai forçando a cidade a se adaptar à sua realidade. E a sua realidade é frágil. Vão surgindo os acampamentos desumanos. Vão se acumulando os problemas sociais e a cidade se distorce dos seus objetivos. Ela passa a ser uma selva de pedra.

Por isso tem-se que colocar alma coletiva nas praças e nas ruas. Promover a ordem e a disciplina. Que tudo deve ser levado bem a sério. É por isso que entendo que administrar uma cidade ou um estado deve-se ter na cabeça este princípio básico: - do respeito coletivo, da ordem pública, o dever cumprido.

Se nada for feito no seu bairro toda a cidade sofre. Se um homem está infeliz a humanidade toda sofrerá por ele. Porque o homem é um produto do meio. Se o meio é de abandono absoluto, ele também se sentirá um abandonado. Um excluído. O Estado deve estar em todos os pontos igualmente. Não apenas o centro da cidade é que deve ser bonito. A todos merecerão os louros e as glórias. Se lhes pede alguma coisa e não lhe é dado o homem, por natureza embrutecerá.

Por no centro da vida – um princípio básico: o da equidade. Dar mais a quem tem menos. É na periferia, na favela, no gueto que se deve ter a escola boa. A saúde de qualidade. A praça bonita. Para que o meio induza o homem a uma reação igual. Numa cidade civilizada todo mundo é igualmente importante. Porque todo homem tem o tempo certo para aprender. E que todo homem aprende o que é ensinado. Quando a escola não ensina deixa um vazio enorme. A rua ensina. O malandro ensina. A família é indispensável na formação de uma cidade civilizada.

Surge o eterno paradoxo: quem está na cidade quer morar no campo. Porque o homem é assim mesmo. Foge do interior rural, mas, tem medo da solidão da cidade grande. Por isso que se deve construir cidades mistas, que tenham pedaços de interior, de paisagens, de florestas, de jardins, de lagos, de bichos. Cidades que tenham pontos de encantamento, que amenizem as visões, que façam as pessoas refletir, tirarem lembranças, que valorizem os seus pontos de encontros. Porque gente gosta de gente.

Porque a liberdade é o máximo da democracia. Ser livre é antes de tudo poder viver bem. O homem tem um destino. O destino geralmente é imprevisível. O destino depende de circunstâncias. No entanto imprevisível ou circunstancial o homem que mora na cidade deve cumprir regras claras. Porque a lei é o próprio limite de tudo. E a liberdade é o exato cumprimento dela.

O homem no campo ou na cidade busca a felicidade. E o Brasil está melhorando. E todo mundo quer ser feliz, quer respeito e viver bem. E governar nada mais é do que se colocar ordem no pedaço. Prever o futuro com planejamento. Você pode estar pensando que este país não existe. E que tudo isto seja um sonho delirante. Não! Este é o ideal de todos e só seremos felizes se perseguirmos este sonho. Quem sabe utopia, o próprio infinito de cada um e que poderemos alcançar o estado de bem estar pessoal.

NO MEU TEMPO ERA MELHOR

Ariquemes, 6 de junho de 2010

Confúcio Moura

Por que se tem tanta saudade do tempo que passou? Sei lá, cara! Só sei que tenho saudade da terra que nasci.  Saudade da pedra da praça, do balde d’água, da trouxa de roupa, do pilão no fundo do quintal, da malva praguejando os largos das ruas. Saudade das cenas eróticas livres, do relincho do jumento despudorado, que não podia ver égua ou fêmea e de imediato desembainhava a ferramenta imensa e se jogava pra cima delas no mais estúpido ato de carinho, coices e mordidas.

Gente tem estas manias de saudosismo, de quase nada para se contar, e que se conta assim mesmo, tudo muito bobo e sem sentido, mas, que fica grudada na memória e de quando em vez lá vem elas se passando como num filme em sonhos e lembranças. E nem adianta se contar histórias, hoje em dia, tudo isto que foi do seu tempo, porque o tempo de hoje não entende os outros tempos passados. E nem interessa.  A caretice é toda esta conversa mole pra boi dormir. Hoje é diferente. O computador é o soberano dentro de casa. Melhor ficar no computador do que conversa com pai e mãe, nem se fala uma vírgula com avô. A Internet vai por cima do bem e do mal. O que interessa é estar plugado numa legal. E com dois celulares nos bolsos para não se perder o contato com as tribos infernizadas.

Esta saudade não é saudade da pedra, nem da reza, nem do leilão à porta da igreja, nem da festa de São João, saudade mesmo que se tem não é de nada disso e sim o forte desejo de se voltar no tempo, para se ser jovem de novo. O que se gosta é da afoiteza e de se querer que tudo mude de jeito para se ajustar aos imensos sonhos. Porque a juventude é o lugar de se viver a eternidade.

Não dá para entender o choque das gerações, porque jovem é jovem em qualquer tempo e lugar. E sempre existiram lutas entre o velho e novo. E eles se chocam permanentemente numa pororoca fenomenal. Porque um fala naquele tempo vivido e o outro diz do tempo de agora. E sempre se deve dar a razão para a juventude porque só ela faz a revolução. Os velhos querem mesmo é a tranqüilidade de uma boa aposentadoria.

E é por tudo isto que o velho vai ficando sozinho com suas lembranças. As eternas conversas repetidas. A falta de novidade no dia a dia. O confinamento no quarto, o ir e vir no mesmo caminho, sempre previsível, a notícia sempre ruim de morte de amigo, de queda no banheiro. Conversa mesmo, de boca cheia, de fazer rir e chorar quase não se tem.

Ainda tenho muitos parentes em Brasília. Quando estou por lá, o que mais adoro fazer é justamente provocá-los dizendo que o Lula é mais popular do que Juscelino. Daí pra frente é briga certa. Ninguém com mais de sessenta anos e que more por lá e que foi “candango” dos tempos de JK nem quer vê falar nisto.  Pra eles Juscelino está um degrau abaixo de Jesus Cristo. Mas, pensando bem não dá para comparar os dois, de jeito nenhum. Primeiro porque são diferentes mesmos, em quase tudo. JK era um boêmio, romântico e namorador. Além do mais um sonhador descortinado.

Lula é um bonachão, comedor de churrasco, torcedor do Corinthians, gosta de farra na laje da casa, chama amigos para compartilhar sua glória, não dispensa um gole de pinga. Vive a sua vida de nordestino retirante e bucho cheio.  JK era um sonso mineiro, que fazia tudo na moita e que adorava galantear mulher solteira e casada. Foi a tentação das encalhadas brasileiras que suspiravam fundo com a foto dele na parede do quarto.

Os dois são memoráveis como políticos. JK era um visionário e místico, acreditava nas profecias de Bom Bosco, fincou a capital no ponto exato que Hipólito da Costa havia marcado mais cem anos antes. E dividiu o Brasil em dois momentos distintos – o Brasil rural profundo, de jegue na praça, de carro de boi, do esquecido interior. E construiu outro Brasil da indústria automobilística, siderurgia, petróleo. Abriu as principais veias rodoviárias do nosso território. E fez Brasília com o céu mais bonito do mundo e tudo dentro de um cenário de infinito.

O Lula não desperdiçou nada que o FHC fez. Como bom nordestino fez o que devia fazer, segurou o cabresto do bode perto do queixo e pôs pra fora uma pitada de socialismo neste Brasil desembestado de capitalismo selvagem. E deu certo.

Mas, gente, veja bem, como é que conversa puxa conversa, saí do silêncio do velho, meio perdido em si mesmo, para entrar na vida do Lula e do JK.  Tudo de boa intenção, para dizer que o melhor que se pode fazer e como faz bem pra todo mundo - uma boa conversa. E conversa de verdade, de pai com filho, de irmão com irmão, de neto com avô, toda esta embolada que se chama família, que se chama vizinho, que se chama escola, que se chama amigo. Tudo isto junto que se chama cidade, deve ter sempre uma mão cheia de humanismo, de carinho, de prosa na rua, de jogo de dominó na praça, de carteado no quintal, de churrascada no final de semana, de goles de vinho, de jarras de sucos de cupuaçu, de beijos e abraços, de caipirinha de gole em gole. É tudo isto que se chama felicidade. Que se chama viver bem.

CONVERSA FRANCA COM OS PROFESSORES

Ariquemes, 30 de maio de 2010

Confúcio Moura

Vou rolar uma crônica de ladeira abaixo como se fosse num tobogã.  Entro de cara no assunto – a educação rondoniense. Quero deixar aqui o meu testemunho, através de letras animadas, que possam expressar o meu sentimento verdadeiro. Eu continuo andando pelo Estado e vejo que os professores de Rondônia tem sede de verdades e de propostas. A palavra de ordem é valorização e respeito com o professor.

É bem sabido que uma coisa é falar e a outra é fazer. Não dá para falar e fazer cem por cento. Mas, com certeza, dá para se falar de intenções, de protocolos, de vontades e de desejos. E isto eu tenho de sobra dentro de mim.  Como diz qualquer livro de autoajuda – primeiro pensar, depois agir. Se quero melhorar a educação, só poderei atingir metas com a colaboração do professor. Com a sua efetiva participação. Professor bom, satisfeito e motivado, aluno melhor ainda. A recíproca é verdadeira.

Educação é prioridade. Todo mundo diz isto. Todo mundo sabe disto. O esforço é grande para que tudo melhore. Que o menino aprenda a ler, escrever e contar. Tudo é muito lento para acontecer. E na educação ainda é mais lento porque as medidas demoram a aparecer aos olhos do povo.  O cenário bom é que todo professor fosse federalizado. E tivesse um complemento estadual e outro municipal. Seria ótimo demais. Neste caso haveria grande oferta de bons professores para atender a todas as crianças do Brasil. Sem o professor não se pode fazer educação de qualidade.

O cenário dois é o atual e a sua dura realidade. Nesta seara o melhor que se pode fazer é ser transparente e democrático. Falar a verdade para a categoria e abrir as contas. O ambiente de trabalho, a integração da equipe de trabalhadores e professores sob a liderança de um diretor competente. Enfim, que cada escola tenha os elementos pedagógicos necessários para que possam dar boas aulas. Nada contra o giz e o quadro negro. Mas, os tempos mudaram. Menino tem celular, tem computador em casa ou na lan house e assim vai. O professor deve também se aperfeiçoar. Tudo muda e muito rápido.

Incentivar o professor a se interiorizar ainda mais, pagando diferenciadamente o adicional de difícil acesso. O que é justo. Principalmente aos professores de educação física, matemática, inglês, química. E sonho alto com a introdução da música como alguma coisa extracurricular disponível. Só com bom salário diferenciado poderemos ter educação de qualidade nas fronteiras e nas cidades mais distantes.

O salário não é tudo. No entanto ele é um dos elementos motivadores. Com salário baixo demais a rotatividade do quadro de professores é muito grande. Não se para de fazer concurso e se convocar gente. O custo é elevado. O prejuízo é grande.  O aluno que repete o ano dá prejuízo ao Estado. O aluno que evade da escola dá prejuízo ao Estado. E a ele mesmo. O professor que se demite por desmotivação também dá prejuízo ao Estado porque recebeu investimento em preparação. A educação indígena deve ter força-tarefa especialíssima.

  Eu não quero ser governador de um Estado caótico e sem rumos na educação. Porque sem nenhuma demagogia, eu mesmo sou um produto de uma escola pública, de interior profundo no Estado do Tocantins. Que só ensinava até a oitava série e depois tínhamos que mudar de região para continuar os estudos. Esta escola humilde me salvou. A escola boa abre a porta da esperança para os jovens. Promove a igualdade entre todos. Principalmente se for de tempo integral e educação integral.

O treinamento continuado dos professores é indispensável. O pagamento salarial diferenciado pelo mérito e pelo desempenho. Não tem como não entrar neste campo tão moderno e tão universal.  Quem trabalha melhor, tem melhor desempenho pode ganhar mais do que o outro que não se aperfeiçoa.  A gestão democrática da escola, como a eleição do diretor. Inscrição espontânea para quem preencha os requisitos. E se submeta a uma prova teórica de avaliação. Tudo se fecha com a assinatura do contrato de gestão com o Estado. O professor participando efetivamente das discussões estimula a produção de serviços e produtos educacionais.

Não sei se falei de tudo. Estão aí os meus pensamentos sobre educação. Não concordo com o modelo de ensino médio rural. Ele é distante da realidade do campo. Proporei um modelo intermediário de escola de alternância. Ainda mais, não terei medo de ousar para que escola se ajuste ao mundo contemporâneo. Que se una o pedagógico e o curricular com o lúdico, o engraçado e o espetacular. Que a mudança é um desejo de todos. Que se deve iniciar logo para que não tardem a chegar os bons resultados. E quando? Agora. A gente pode melhorar a educação pela nossa própria aldeia.

RONDÔNIA – UM NOVO CICLO INICIA

Ariquemes, 23 de maio de 2010

Confúcio Moura

Por mim mesmo, melhor profissão teria, se fosse garoto propaganda de Rondônia. Assim como aquele careca do Bombril. Basta vê-lo para lembrar de suas mil e uma utilidades. Assim também sou eu. O meu discurso é de perene encantamento. Falo de boca cheia sobre Rondônia, como se nascesse em mim uma força demolidora contra o pessimismo.

Quem tem Rondônia como morada tem esperança no futuro. Quem olha Rondônia de corpo e alma tem a explicação da própria razão de viver. Porque este é o Estado que nos cabe inteiro. Que a nossa pequena massa corpórea tem o espaço de folga e a imensidão para os nossos pensamentos morarem. A nossa visão ainda é verde e cortada por desenhos azuis dos nossos rios.

Como a beleza, em certos locais é tão chocante! A nossa fronteira serena, nem pode imaginar que entre os dois lados do mesmo rio vivem homens tão diferentes. Os brasileiros esquecidos na margem de cá e os bolivianos desmerecidos do outro lado. E eles se encontram. Entre brasileiros destemidos, quase não vistos, duvidosos de cidadania, com regras próprias e leis da natureza criaram o seu próprio mercado comum.  A lei dos seus próprios costumes, os tratados bilaterais de entendimentos, para o jogo de bola, o furto da menina moça, o abate da tartaruga, a reza do Divino Pai Eterno, mais a livre circulação de mercadorias. Na fronteira de Rondônia com a Bolívia, o MERCOSUL dá show de bola. A tarifa externa é zero. E tudo está liberado, inclusive a circulação de pessoas e diplomas.

Muitos seringueiros nativos nascidos em Surpresa, ainda não conhecem Guajará-Mirim. Dos mistérios da floresta tropical entendem de tudo. Os índios vivem em suas aldeias aparentemente sossegadas. Remam e pescam. Descem os rios para venderem bananas e frutas da floresta. Todos eles são pobres de dinheiro. E praticam o socialismo de trocas e vivências. E no mais a fronteira é desguarnecida. Só os biguás vigiam-na.

O Rio Guaporé é como se fosse um fio telegráfico de Rondon. Ele faz a integração de regiões. E nas suas margens formam-se mundos especiais. A presença humana raleada. O Forte Príncipe tem a cara do português colonizador.  Os canhões apontando para a curva pedregosa do rio. Nunca dispararam um tiro sequer. Parecem que são armas e barões assinados para imortalizar os Lusíadas. O Forte Príncipe protege Rondônia do mau olhado. E todas as vozes surdas saem de suas frestas querendo ressuscitar as suas glórias.

A Rondônia da beira do Rio Guaporé não é a mesma da BR-364. E nem é a mesma de Santo Antonio, com seus quilombolas que marcam naquele ponto, a memória negra do Brasil. A triste escravidão. Os negros sucedem-se em gerações de sofrimentos. Com pouca ou quase nada de liberdade e nem sabem ainda o que venha a ser cidadania.

Assim é o Estado de Rondônia, meio torto e meio certo. A língua é quase a mesma, mas, dá para entender o sotaque. O inglês entrou forte na placa do comércio. E na linguagem do computador. O otimismo é grande e a serenidade profunda. De tão grande dá para ficar preocupado. De tão isolada não se comemora. Só se fala de usina de energia. E se fala da caça da cotia. Duas ou três grandes usinas em andamento e se prometem ainda mais outras. Por aqui o número é gigantesco – bilhões. Enquanto as pequenas ações são perenemente adiadas. O barco ribeirinho está encalhado em Guajará-Mirim por falta de verbas. Constrói-se a Nova Mutum. A cidade que mais parece uma Dubai. Enquanto Costa Marques peleja para manter a saúde pública minimamente. E Jaci - Paraná esperneia diante do seu aflitivo crescimento. As usinas avançam galopantemente. Glória!

E eu mesmo fico orgulhoso com tudo isto.  Dá vontade de bater no peito e me dizer ainda o mais patriota dos brasileiros. Está chegando a Copa do Mundo, Grande Deus nos dê a taça. Já passou o carnaval. Grande Beija-Flor dos meus encantos, rebola mulata, rebola a sua mestiçagem, o seu sexo da história. Beija-flor traga no bico, uma gotícula do néctar daquela flor, a dulcíssima flor da justiça para todos. Enquanto se produz energia, produzem-se também injustiças, nada de compensação para Nova Mamoré e nem para Guajará-Mirim, nem para os índios, nem para os seringueiros, nem para os quilombolas, nada para Costa Marques. Em compensação a mulata rebola, a gente gosta de ver. Vem o jogo de bola e se esquece tudo. Nem ônibus para as escolas, nem escolas para Surpresa.

Mesmo assim, Rondônia é bela. Tem a cara do povo brasileiro. Tem cassiterita, tem barro e tem argila, tem madeira, tem reserva. Tem soja de perder de vista, canavial em Cerejeiras, girassol em Chupinguaia, urucum em Colorado. Colorau na sua comida. Boiada no Estado inteiro, usinas no Rio Madeira, muito sonho e esperança, tem de tudo. Só está faltando o essencial – O PAC para a saúde. Outro PAC educação. O PAC para a segurança. Aí sim, serei mais Ariquemes x Rolim

VIOLÊNCIA – A NOSSA GUERRA CIVIL DE TODOS OS DIAS

Ariquemes, 16 de maio de 2010

Confúcio Moura

O Brasil vai bem para um lado, vai mal para outro, fica de cima, debruço e virado. Alegre num dia, no outro também, nem falo da Copa do Mundo, nem do frevo, do samba, carnaval embalado. E lá vem a tristeza com a bala perdida, que foi acertada na testa do outro, do furto, do roubo, do moço caído, mortinho da silva, nem se viu morrer, nem sentiu a morte embalada pelo crack da vida.

E todo dia morre dia, morre gente, de morte matada. Morre o negro. Morre o jovem. Um branco de quando em vez. A negritude da morte, vestida de capa de bruxa, voando sobre o nosso país varonil. Estão soltas as bruxarias nas mortalhas sobre o povo brasileiro. Pode vir de todo lado, do roubo do banco, do seqüestro relâmpago, de dentro da cadeia, de fora dela também, vem do morro, vem da praia, do boteco, da balada. A “balada” já diz tudo. A matança pode vir de um sem número de motivos. Quase sempre do quase nada, que é muito, que é tudo, porque um homem que tomba, toda a humanidade tomba também.

O Brasil vai muito bem. Vai pra onde, meu Brasil? Vai subindo a engrenagem, adeus dívida externa, adeus Belém do Pará, desce o dólar, sobe a bolsa, me valha meu São Jorge querido, ajude-me a domar o dragão da inflação. Aquiete-se aí sua danada, aquiete-se aí senão o Banco Central sobe o juro. Aquiete-se aí no seu canto.  E tudo por aqui vai muito bem, farto crédito, classe média subindo, enquanto isto a nossa guerra civil continua sem nenhuma trégua.

É a violência, minha gente. A violência. É como se tivéssemos aqui muitos brasis brasileiros.  É a nossa guerra santa de nós contra nós mesmos. Os nossos vários brasis lutando entre si numa verdadeira guerra separatista.  Os maragatos x farroupilhas x canudos x mascates x guerrilha do Araguaia x sabinada, tudo que é antigo, sem lei, sem ordem, sem sentido, volta agora, ressuscitado numa contemporânea luta contra um abismo de lógica e fundamento.

É o nosso mestiço matando o nosso mestiço. É cada um querendo o seu pedaço de território, é o outro só querendo matar, tem gente que nem quer saber, só gosta mesmo é de ver cair, cair o morto e depois sair por aí limpando as mãos como se nada tivesse acontecido. É a mais absoluta falta e agora me falta também a palavra, a mais absoluta falta... talvez de alma, talvez de amor, talvez de importância da própria vida.

E o Brasil melhora na sua economia. Melhora a nossa imagem externa no mundo. Todo mundo com o celular no bolso. Todo mundo no Orkut. O menino na lan house jogando o dia inteiro. Enquanto isto a escola cai aos pedaços. Os professores morrem de medo dos alunos. Os pais não querem nem saber – pondo a culpa sempre no governo. E a gente fica sem saber por onde começar.

Por onde começar?

Por onde começar a se por ordem neste pedaço?  Tem um perigo muito grande é o de infelizmente, muito infelizmente mesmo, o povo brasileiro acreditar que tudo tem que ser assim mesmo. Este pensamento fatalista. Se infelizmente o povo brasileiro, em sua maioria, tiver este pensamento de que todo mundo deve ser esperto, tirar vantagem de tudo, fazer coisa errada e ser perdoado, vistas grossas pra tudo. Aí é o fim do mundo. Podemos até ficar com boa imagem lá fora, no Irã ou em Cuba, mas, feio na foto aqui dentro de casa.

Vamos fazer um grande pacto – uma nova carta aos brasileiros – e o artigo primeiro será a educação integral para todos. Artigo segundo – enfrentar o crime sem medo e nem temor. De frente mesmo. Tendo como lema principal – a justiça igual para todos.

Tirar dinheiro do arco da velha para educação. Tirar dinheiro do pré-sal das almas para a educação.  Tirar dinheiro de todos os fundos dos poços para educação. De todas as contribuições para a educação. E até que ela dê resultado claro a gente vai agarrando no chifre da bagunça, tacando pimenta nos olhos da bandidagem e se deve começar em casa, dando exemplo, na repartição dando exemplo, na prefeitura, dando exemplo, no governo e na presidência da república também. A austeridade e o bom comportamento na vida cotidiana geram filhos.

E ainda tem o nosso bendito modelo prisional. Que é o máximo do mau comportamento. Neste momento o Estado regride o infinito de si próprio, o infinito pra baixo do pré-sal. E o pior dos exemplos que se pode dar. O Brasil Inquisidor, de masmorras medievais e que ainda finge que tudo deve ser assim mesmo. Tem tanta tecnologia por aí, e o mundo todo vigiado eletronicamente, o preso chipado, o preso multado, o preso recuperado, o preso tratado, o preso alfabetizado, o preso capacitado, o preso domiciliado, enfim, o preso punido, sentido, culpado. Mas, ao menos ressocializado.

Para se combater a violência deve-se ter uma consciência permanente com a paz.

MÃE EDUCADORA

Ariquemes 9 de maio de 2010

Confúcio Moura

Toda mãe é também uma educadora. E só a educação salva. Será que não estou sendo muito materialista ao afirmar que só a educação salva o homem? Tudo isto é louco demais, no entanto, a gente pensa, fala, acerta, erra e termina ficando as coisas muito por conta da filosofia. Que tudo pode ser verdade ou mentira ao mesmo tempo.

Aqui na minha cabeça vou continuar pensando do mesmo jeito. Que só a educação salva. E tem mais uma – vou resistir com este pensamento. Nem que tenha que ficar sozinho no mundo na defesa desta tese.

A criança ao nascer tem o seu cérebro zerado de informações. Não tem nada dentro. A não ser as suas predisposições genéticas que guardarão aptidões e possibilidades, mas, mesmo estas predisposições podem ser afetadas pelo meio em que o menino for criado. Aí a natureza desenvolverá nele mecanismos como o ataque ou a fuga.

Hoje, é dia das Mães.  Mais um dia para se comemorar e quando se fala nelas, todos nós ficamos caçando jeito de agradá-las, assim, meio constrangidos para escolher um presentinho que venha conferir à mãe alguma coisa de gratidão. Eu mesmo comprei para a minha - um pacote de chocolate.  Creio que o chocolate vai agradá-la por demasia. Porque o chocolate nos dá por alguns minutos uma sensação plena de felicidade.

O cérebro do neném está vazio. A mãe está ali pegando no batente: banho, fralda, peito, cantiga de ninar e muita coisa mais. Ela vai falando, pegando, tocando, transferindo para o filho todo o seu mundo de afeto ou desafeto. De amor ou desamor. De felicidade ou infelicidade. De alegria ou de tristeza. E a criança vai enchendo a sua cabecinha deste universo novo de contatos mágicos. E vai guardando ali dentro dos seus miolinhos tudo que acontece ao seu redor.

A mãe é a primeira e a mais importante professora. Ela transfere o seu mundo para o mundo do futuro. O mundo em formação. E quando o filho matricula-se no primeiro ano ele já tem parte do mundo na sua cabeça, embora, não pareça, mas, já tem traços fortes de personalidade, visíveis reações de defesa própria, bons comportamentos sociais ou não. E daí pra frente entra em cena a figura do professor convencional, que irá trabalhar por módulos educativos, que poderão ser acrescentados, aos conteúdos de vivências maternais. Mas, pobre professor convencional, os seus módulos nunca irão substituir as bases recebidas das famílias.

Não resta dúvida que a gente só pode dar aquilo que tem. Nem mais e nem menos. Então, o mínimo que uma mãe pode dar ao seu filho é afeto e carinho. Esta base afetiva é indispensável para a formação de um novo homem, quando não muito rica em conhecimentos fartos, ao menos seja recheado de amor. O amor é muito barato e não depende de buscar numa universidade. O amor pode ser simples e caseiro.

Pelo volume de gente que vi ontem na TV, enchendo mercados e shopping centers Brasil afora, percebi que as mães cumpriram com seus deveres primários, porque a cada ação corresponde a uma reação igual e contrária (Newton), se o filho responde à mãe com um presente é porque justamente ela é merecedora e fez igualmente a sua parte.

Mas, os presídios estão cheios. Muitos jovens enchendo os bares e inferninhos pelas madrugadas. No meu Cooper “madrugatino” de sábado, vi de longe, dois jovens bêbedos brigando à porta de um boteco, desferindo um contra o outro golpe violento e impiedoso. Em casos como este, pode ter como base, lá na primeira infância, os desmantelos de famílias desestruturadas. Nem sempre, mas, pode ser.

As mães não são culpadas por todos os pecados do mundo. Porque também são de carne e osso. Além de se oferecerem inteiras à natureza, elas também tem o sagrado dever da formação exclusiva dos seus filhos, por dever de ofício. É uma carga grande demais – a de ser a responsável pelo destino da humanidade inteira.

Só a educação salva.  Ela é a chave que abre a porta secreta do admirável mundo novo. Entre a educação materna e a educação formal, eu fico com a materna. Mesmo com todas as carências – são os pais, mais ainda as mães que incutem nos seus filhos as bases, os valores, os princípios básicos para se viver bem em sociedade. E nada melhor do que ensinar a partir do próprio exemplo de vida.

Mãe – a mais importante professora.

CONVERSA COM UM VELHO COMUNISTA

Ariquemes, 2 de maio de 2010

Confúcio Moura

Olha gente! Para lhe contar a verdade eu não sei mais o que sou.  Se capitalista selvagem ou socialista de carteirinha. Porque cada dia mais me decepciono com a ideologia, com princípios estáticos de se pensar e agir. No entanto, a bem da verdade, tem gente que parece que nasce e já é geneticamente modificado. Um gene para o esquerdismo, para a critica histórica aos usos e costumes e todas estas coisas de insubordinação contra princípios vigentes.

São os desregrados. Tanto os direitistas como os esquerdistas se equiparam, porque os dois tem tendências totalitárias e iguais em crueldade.  E o ciclo recomeça no marco zero da história da humanidade.

Estou falando tudo isto, pra dizer a vocês que me reencontrei com Clodomir Santos de Morais, velho sociólogo brasileiro, professor emérito de várias universidades. Que tem história pra contar e mais de trinta livros escritos. Ele tinha a solução pronta e acabada para as nossas mazelas sociais e econômicas. A inspiração da sua luta era Cuba e a União Soviética. Deixou o seu Estado de Pernambuco para se adentrar ao sertão profundo porque estava convencido que o poder se ganha pela luta armada entre a classe dos explorados contra a burguesia. A sua meta era preparar um Exército de sertanejos, tal qual Antonio Conselheiro em Canudos.  Com mais outros jovens igualmente comunistas, foram-se Brasil afora se acampar numa operação bem trabalhada, que ficou conhecida como As Ligas Camponesas. Base e inspiração do atual MST.

Clodomir foi para o Rio da Conceição nos confins de Goiás, ali beirando o Brasil profundo, perto do Maranhão e um pé no Piauí e o nariz na Bahia. E passou a peregrinar a sua causa numa perfeita conquista do sertanejo que não sabia fazer um “O” com um copo.  Era assim que ele queria amansar este homem selvagem, segundo Euclides da Cunha “o sertanejo é antes de tudo um forte”, com este presságio de incutimento ideológico, pelas armas, tornaria o Brasil um país comunista.

Verdes mares!  De mocós e preás, de lajedos de calcário, de rios limpos, lindos, buritizais perfilados em tropas de guerra, emas pernaltas a sumir das vistas nas veredas infinitas, entremeando os Estados do fim do mundo.  E o homem sertanejo crente na sorte, que dormia numa banda de couro, sem travesseiro, que comia coco catolé com pedaço de rapadura, mais alguma coisa de rapa de buriti, de vez em quando tirava no tipiti a massa da mandioca brava para fazer farinha de puba. Aquele homem tosco e quase primitivo, não conhecia nada além, portanto, tudo aquilo era um mar de rosas. E talvez fosse de verdade um mar de rosas no socialismo por baixo, pela miséria rés do chão e quem sabe uma felicidade extremada tal a sua profunda natureza. A digna felicidade dos ignorantes.  Nada sabiam de classes sociais e nem tinham inveja de nada e ainda pior das relações de exploração entre o capital e o trabalho.

E Clodomir e companheiros, estavam ali para mudarem a ordem do pensamento do sertanejo, bugre selvagem, petrificado na ignorância e amansado pelo catolicismo. Mesmo assim, os caboclos faziam jejuns para purgarem pecados, embora todos fossem desnutridos, comedores de torrões de barro e cacos de telhas, carentes de ferro, padecedores de todas as inclemências sociais. Nunca tinham escovado os dentes com pasta, a não ser com cinza e tiras de fumo de rolo.

E depois em l964 veio a bendita Revolução de 31 de março, que meteu o pau na esquerda brasileira e o glorioso Exército bateu-se atrás de Clodomir Santos de Morais e seus colegas. Muitos deles foram metralhados e outros caíram no Rio Manuel Alves e nadaram na noite e sumiram no mundo que nem as emas dos ermos gerais. Salvaram-se pela graça bendita do Divino Pai Eterno.  Taí seus ateus, na hora da dificuldade vocês rezam pra todos os santos terem piedade e fazem promessas, para se livrarem das balas dos fuzis Mauser 1909.

Pois bem, estas reminiscências me fazem bem, e sentado na sala do Clodomir em Porto Velho, semana passada ele do alto da sua sabedoria e dos seus mais de oitenta anos bem vividos e lembrados, não se cansa agora de falar que a salvação das classes oprimidas – só acontecerá pela Teoria da Organização com laboratórios e técnica de preparação massiva.  E tudo isto se deve fazer sem nenhuma ideologia, apenas fincada na base da formação da consciência crítica. Porque a solução de problemas econômicos está ao alcance dos olhos e bem perto de suas moradas.

  Veja bem que o homem não parou de guerrear, no entanto, agora, maduro e de profundo conhecimento ao invés de arma em punho – a luta agora é pela educação como instrumento poderoso de salvação nacional.

UM ESTADO DE VERDADE

Ariquemes, 25 de abril de 2010

Confúcio Moura

Uns mais e outros menos, mas, a formação dos Estados brasileiros sempre teve origem semelhante.  A terra.  O colono aventureiro vai longe atrás de um pedaço de terra.  Talvez o homem tenha este sentimento primitivo, uma crença, quem sabe, de que a terra seja à base de tudo. O sentimento de posse. Vem da própria formação econômica do povo brasileiro, onde o latifúndio, as sesmarias, sítios, chácaras e fazendas faziam parte do poderio das colônias. O patronato rural.  

Quem tinha a terra também tinha o escravo. E por aí começou a desenfreada corrida de todas as classes sociais brasileiras pela terra, ao longo da História do Brasil pela busca de poder e glória pela posse da terra. É um sentimento forte, consciente ou não que nos atravessa ao meio pelas gerações.  E assim aconteceu com Rondônia também. Com o Mato Grosso, Tocantins, Paraná e quase todos. Raras exceções fora desta base para os Estados mineradores.

Rondônia passou de Território Federal à Estado, com o uma anomalia de parto – o Governo Federal esqueceu-se de transferir as terras para o seu domínio. O Estado é Estado, mas, não é senhor de suas terras.  Quem manda nelas, ainda é o Governo Federal.  Até mesmo vários municípios ainda não tem o domínio de sua territorialidade. Então quer dizer que o Estado não existe. Ou existe, mas, não manda. E por aí se perde o sentido de Estado de verdade, um ente federado e autônomo.

Sendo a terra o princípio básico de tudo, até mesmo da autoridade, termina sendo que Rondônia é ainda um Estado coxo. Manquitola na sua toada de ser um quase. Continua a teoria da dependência, um Estado que vai andando com as pernas de outro. Quer ir para um lado e as pernas vão para o outro. Pensa de um jeito e termina fazendo diferente, porque não tem pernas suas. Mesmo assim vai esturrando um poder que não tem. No fundo, o umbigo ainda está agarrado ao INCRA.

Rondônia é o Estado do INCRA.  Então vai mal, meu irmão, muito mal. Porque o INCRA vive um momento muito especial – de tanto crescer, ficou tão pesado e não anda mais. O INCRA de hoje é um obeso mórbido. Come, come, come e não agüenta mais andar. Mesmo assim, ficam os municípios a cada dia mandando ofícios, correndo atrás dele, o Estado querendo suas terras, e ele (o INCRA), vai engolindo todo mundo, na sua fome avara e tudo vai virando gordura.  Não decide. E como não decidir é ruim. E como a indiferença dói. Que chega, até mesmo, ser humilhante.

A GRANDEZA DE NADA SER

Ariquemes, 18 de abril de 2010

Confúcio Moura

Eu tenho mania de escrever diários. Diários dos meus dias inteiros, quem sabe não retorno, com esta atitude, a minha adolescência?  Postar sonhos no papel e ainda me pergunto, a quem interessa a minha rotina? Talvez as traças ou mais tarde escrever algum livro de memória, querendo com isto me tornar um eterno provinciano que não queira morrer por completo.

E no dia 26 de janeiro de 2009, fui lá buscar alguma coisa de diferente que tenha escrito no bendito diário e achei este trecho:

“Mais um dia. Este dia tem nome de segunda-feira. Já se sai de casa sabendo que o dia seria cheio. Quem criou os dias da semana, separando um do outro, foi um grande cara. De tão grande invenção o mundo inteiro o segue. O que é que vou deixar para ser lembrado? Tenho pensado nisto. Não vejo nada à vista. O que penso todo mundo pensa. O que sei todo mundo sabe. O que faço todo mundo faz.

Serei um anônimo.

 Ainda bem. Um anônimo. Pra que melhor do que ser um anônimo? Um ninguém. Um vácuo. Serei o que sempre fui. Antes de ser concebido o que eu era? Nada. E já era muito em não ser nada ou um quase nada. Antes de ser concebido não tinha nenhum valor porque não existia. Não vazia falta. Que bom! E lá na frente vou me encontrar com o meu nada.

Que beleza!

Quero dar um abraço bem apertado no meu nada. E dizer pra ele: que alegria, voltar a não te ver, meu nada amigo. É assim. Mais alguma coisa. Gases na atmosfera. Já pensou você em ser gás? Num botijão ou na atmosfera? Servir ao menos para encher papo-de-anjo? Que glória. Ser gás é muito importante, porque os gases ocupam o espaço inteiro. Os gases querem o mundo inteiro só pra eles. Ficarei muito feliz se alguma raiz amiga encostar-se aos meus escassos restos e sorver algumas moléculas cálcio ou ferro.

 Um nitrogênio.

 E depois ele subir pelas veias da planta e se ajeitar na flor, no fruto e mais tarde, um dia, ser comido de sobremesa. Que bom voltar a navegar num corpo humano. Quentinho e depois virar urina ou fezes. Legallllllllllllllllllllll.

Isto aqui é só para aquecer. Um alongamento, para se contar o trivial do dia. Estas coisas que são repetidas. Pouco de novidade. Mas, que gosto de repetir. Sou mediano. Inteligência entre o normal e fronteiriço. Então, só aprendo o que posso repetir. Mais nada. “

O bicho homem sempre teve muito pavor da morte. Enquanto uma mosca morre tão sutilmente, quase sempre não chorada por ninguém, nem por outras moscas, enquanto o homem quer a imortalidade de uma estátua e de fotografias que se eternizem. Até mesmo de mausoléus fantásticos e pirâmides milenares. Ainda não tive a glória de encontrar estátua de uma mosca.  Como seria bonito ter uma praça com o nome de barata, de pulga, escorpião, lagartixa.  Viventes nunca lembrados numa festa humana de gala. Acredito que seja pelo desprezo que sofrem que único jeito de serem percebidas, seja pelas incômodas picadas ou repelência de suas formas.

Estou voando nesta madrugada de domingo, enquanto a cidade inteira dorme, ainda não sei se o que escrevo é filosofia ou alguma coisa que se mistura com a esquizofrenia, certo ou errado não posso afirmar que seja uma crônica domingueira, que narre o acontecimento vivido em algum dia, foge e muito do fato concreto. Ah! Meu amigo, fato concreto, melhor ouvir Omara Portuondo cantando “Talvez”.

Ediane Maria Moreira não vou lhe dizer Adeus. Vou guardar o brilho dos seus olhos, o seu sorriso infinito e por todos os seus sonhos nos meus balões de ensaios. Estou olhando o seu rosto sereno, vou guardá-lo dentro de mim. O que fazer com a sua juventude? É por isto que você se eternizará, sempre linda, para sempre ser lembrada assim. A sua juventude marcará a história de Rondônia, para que tudo seja mais rápido porque você tinha pressa. Ronde os nossos céus úmidos do Vale do Jamari como uma musa sagrada. E que o Rio Crespo e fluido guarde-a na sua eternidade.

UM APERTO DE MÃO NO CONE SUL

Ariquemes, 11 de abril de 2010

Confúcio Moura

Acabei de chegar do Cone Sul.

 Uai, o que é Cone Sul?

Será que é um lugar afunilado que nem o Bico do Papagaio, Ponta do Abunã, Cunha do Marechal ou Estreito de Magalhães?

Não é não, meu caríssimo, é o cone territorial em Rondônia que fica nas divisas com o Mato Grosso e a Bolívia, juntando Vilhena às cidades próximas.

Você bem sabe como é que é.  Quem se mete na lida da política tem que por a cara na rua. Por mais que a vida fique moderna, tudo bem, mas, nada substitui o contato com o povo.  E tem que ser assim mesmo. E sempre foi do mesmo jeito. O homem na rua como num sonho deslumbrante. Mirando o seu infinito ao alcance dos seus olhos.

Bem que cada rondoniense deveria conhecer para entender o outro lado de Rondônia. Um lado que é Norte e que também não é. Que pode ser Centro-Oeste, porque por ali tudo é bem diferente. E natureza brinca com a gente. E vai compondo uma paisagem mistificada com todas as caras que tem o Brasil. E, de repente vem o frio, depois um vento que corta a carne, mais tarde esquenta de novo, surpreendentemente aparece um cerrado savanoso que entremeia capões de floresta tropical entabocada.

Não é fácil, meu amigo. Não é fácil. É sebo na canela, botina “Zebu” no pé, sorriso no lábio, sempre e o insubstituível contato com as pessoas. O aperto de mão. Até parece uma deslavada demagogia, pensava assim, hoje, mudei de idéia, acho necessário o aperto de mão. Tem aperto de mão inesquecível. Um por ser agradável mesmo. Outro por ser dolorido. E mais outro, que é visivelmente indesejável.

Moitas de mata são rodeadas por lavouras de soja. Um canavial gigante em Cerejeiras. Breve uma usina de álcool. O gado leiteiro tropicando nas montanhas de Colorado do Oeste. O urucum rutilante que nem sangue bordeja o céu. Sigo para Cabixi, o carro geme na subida da serra. Vai-se chegando pertinho do céu. Do alto se olha o mundo afundado nos baixadões. O tremeluzir de curvas construídas pelos ventos. Águas dos igarapés serpenteando pelos caminhos do menor esforço.

Quando não havia televisão e nem rádio, as campanhas eram feitas simplesmente nas ruas. Duas coisas jamais poderiam faltar – foguetes e comícios. Hoje em dia, não são mais importantes porque a televisão é o meio mais fácil de se conversar com o eleitor. A Internet do mesmo jeito. O foguete ajuda a acordar o povo, como o sino da igreja que chama o povo pra missa. Depois do foguete vem a impertinente pergunta – o que é que tem na cidade? Quem chegou por aí?

É manhã fria em Pimenteiras. O Rio Guaporé está calmo. Descem troncos arrancados das margens. A água treme finamente, como um lençol escuro soprado, ondulações nascem e se perdem enquanto outras vem atrás. O capim canarana esconde os pesqueiros naturais. A cidade imobilizada pelo tempo assiste o passar das gerações. A Reserva Estadual de Corumbiara oculta a imortalidade do lugar. Tanta é a paz que chega a incomodar.

O comício é ponto mais alto, hoje fraquejado, mas, maravilhoso, porque é o candidato e o povo, cara a cara. E, ele lá em cima, de microfone à mão, expressando de maneira eloqüente toda a sua verbalidade, gestos, fisionomia do corpo e da face, o tom de voz, o próprio sangue vertendo energia.  É arte da retórica canonizada por Cícero e Demóstenes. É a expressão máxima de democracia direta. O comício é lindo. Pena que perdeu moral com o tempo. Hoje, é a TV, o estúdio gelado, mão de pó no rosto, o fala, repete e corta ou apaga, até que fique tudo bom, para mais tarde chegar à sala do cidadão.

Quanto mais se entra no Cone Sul mais se fica perto do mesmo lugar. Porque as cidades se grudam na mesma intimidade da geografia. E cada feição compõe um cenário extraordinário, a mão de Deus de um lado e a do homem do outro, plantando o que se come e tingindo o que se sonha.

O aperto de mão é alguma coisa íntima. Ali as mãos se grudam por alguns segundos. A fala, o brilho dos olhos, o sorriso, a primeira impressão que se deixa, um curtíssimo elogio sobre a casa, a cidade, a aparência da pessoa e vai-se embora, seguindo a via-sacra dos contatos corpo-a-corpo. Era assim que Getúlio Vargas fazia campanha. JK também. Jânio Quadros. O mundo inteiro.

Nada é mais saudável para a democracia do que o discurso. E todo este encantamento do Cone Sul, dos segredos pedregosos das campanhas, da energia que se busca no misterioso do olhar do povo. E no mais é a convicção de que tudo irá melhorar.

O SEU TETO É O CÉU ESTRELADO

Ariquemes, 4 de abril de 2010

Confúcio Moura

Hoje, vou contar pra vocês, a história do “homem do Rey do Peixe”.  Cada vez que viajo à Porto Velho, quando atravesso a ponte do Rio Preto, fico logo apreensivo para saber se ele ainda está ali.  Vou andando atento, bem perto da Colônia de Pescadores, colado ao acostamento da BR-364 vive um homem, que se apossou de um pedaço de terra mínimo, talvez do tamanho de uma sepultura. Não sei se ele é homem, quase-homem, um bicho do mato ou quem sabe pensa que não é nada, ou pode ser o próprio vento. 

Um varote fincado no chão, uma quase bandeira de saco plástico, é o seu ponto de referência no mundo. Quem sabe pra ele é o número da sua moradia, que não existe. Este é o homem especial que encara o universo de frente, sem proteção, quem sabe querendo regredir ou avançar aos tempos do homem primitivo! Quem sabe querendo ser super-homem. Estar ao relento absoluto assusta. Ele se ajeitou ali, como uma ave faz o ninho, no acostamento ao meio do capinzal. O socado no chão pelo pisoteio natural, ao relento de sol, chuva e vento, sobre tarimba mínima, lona clara por cima, sem armação nenhuma. E o tempo vai passando, quase um ano que vive ali, recebendo o esturro de carretas, caminhões, ônibus.

Este é o super-homem que não quis o abrigo de uma casa. Nem sombra de uma fruteira. Nem pedra. Nem barranco.  Preferiu ter o céu absoluto como teto, quem sabe orgulhoso, cansou dos limites das janelas e portas e optou para ter gananciosamente a amplitude da sua visão sem limite.  O céu estrelado na noite. O sol na plenitude de dia.

Basta a gente olhar a natureza para se aprender. Também olhar o homem com seu multicolorido jeito de ser. Porque o homem, a sua cabeça, o jeito particular de cada um, terminar por ser, o homem é uma aula. Nunca se aprende tudo dele. O homem é um animal incompreensível. Quem me dera dormir sob um céu estrelado!

O mais incrível de tudo é o pensamento, que rola uma fita que não tem fim, o pensamento escorrega do seu jeito, o cérebro vai pensando até mesmo quando não se quer pensar em nada. Através dele, o homem ajeita-se nas suas convenções e vai classificando cada um de nós entre o mediano à loucura extrema.

Basta olhar no entorno de nós mesmos, para se ver nas cidades homens, mulheres e crianças vivendo nas ruas. São os mendigos. Os pés-inchados. Os drogados. Os miseráveis. Se mergulharmos nos seus mundos, quase vazios de posses, veremos um leque de motivos que oscilam da pobreza absoluta aos vícios mais dominadores.  Quem sabe todos não tenham se cansando de esperar a felicidade? Como a felicidade demora muito, eles tem pressa e seguem em busca dela pelos mais absurdos caminhos. Vão-se os andarilhos pelas estradas em busca da terra e de ilusões. Cansados de tantos outonos de enorme aridez, vão-se todos em busca de primaveras floridas. Vão-se os retirantes, cortados ao meio, querendo ir e querendo ficar. Mas, vão-se todos despedaçados. Nós todos que fomos adestrados ficamos aqui. Os amansados ficaram aqui. Em nossos mundos sem estrelas só nossas e ficamos aqui previsivelmente assalariados.

Kafka descreveu o homem que virou barata, uma verdadeira metamorfose. O homem do “Rey do Peixe” não é mais homem, ao menos este homem convencional, de cabeça, tronco e membros. Este outro homem diferente  que tem malas, quartos, cozinhas, que se preocupa com o supermercado, com educação dos filhos. O homem do “Rey do Peixe” não tem nada. A tenda mínima, os mosquitos como amigos, o verde piso do capim, o sol ardente do meio dia, a frota de todos os veículos que passam, o barulho dos motores que não se lhe assusta, o lago do Jamari que empresta a água. E os  grãos de soja caídos na estrada que ele cata um a um criteriosamente.

Não tem fogão. Não toma café.  De quando em vez alguém lhe joga um pacote de bolacha, nem para com medo do homem metamorfoseado, quem sabe homem e cobra, homem e tatu, homem e lagarto. A vizinhança aprendeu a conviver com ele, a distância de mil metros, a respeitar a sua preferência, que não incomoda a ninguém. Ele tira da beira da estrada o de que necessita, nada plantado convencionalmente, o mínimo do mínimo para continuar a viver.

Ele carrega no próprio corpo tudo que lhe pertence, incluindo o próprio corpo. Se morrer ali não dará trabalho nenhum à justiça na hora de fazer o seu inventário. Porque o que ele tem ele levará consigo mesmo para o reencontro com a terra mãe. Caso queira mudar de moradia, basta levantar e sair andando que o seu patrimônio o acompanhará sem grandes arrumações.

Infelizmente não posso descrever toda a rotina do “homem do Rey do Peixe”. Porque nunca parei ali para conversar com ele. Creio que por medo de algo que me parece pavoroso. Creio que por indiferença ao lagarto da beira da estrada. Talvez pela maneira agressiva que conduz a sua própria vida. Uma agressividade que foge a este mundo limitado de nossas visões.

 “Não há servo e mendigo maior que eu, não me tema, portanto, pois, o pior que posso fazer é servir ou pedir”.

SOMBRA E CANTO DE PASSARINHO

Ariquemes, 28 de março de 2010

Confúcio Moura

Ainda não brotou o sol na copa da mangueira. Os passarinhos ligaram suas flautas em alvorada para acordarem o domingo. Enquanto tudo parece ainda sonolento, tem aqueles que animados pela noite, sons estridentes dos seus veículos, retornam dos bailes mecânicos.

Só de ouvir os passarinhos e como tem pássaros na cidade, eu me desperto por completo, em deslumbramento.  Quem sabe são atraídos pela comida farta jogada fora, caídas nas ruas e perto de mercados? A musicalidade expressada por vários deles, de ouvido em prumo, dá para se compor uma sinfonia incrivelmente bela.

Ainda mais eles virão se em cada quintal se deixar uma árvore frutífera. A mangueira, além de boa sombra, bons frutos, na safra ou fora dela atrai os periquitos e muitos outros passarinhos cantadores. O mamão de fino cheiro puxa para suas copas até cauteloso tucano.  Fora os bem-te-vis, joão-de-barro e sabiás.

Quando se planta árvore na cidade ela se humaniza ainda mais. Ela se aproxima de uma amostra completa do universo. Porque o homem tem necessidade de estar um junto do outro. E por mais artificial que seja uma cidade a gente gosta de estar dentro de um paraíso. Quem é que não sonha com um sossego. Viver no meio de frutas, sombras e passarinhos?

E este despertar lento da madrugada, ao se abrir os olhos, ainda torporoso, ter-se a impressão de sonho. Sonho de campos floridos, de revoadas, de garças brancas, campos trigueiros, de girassóis, de uma roça de arroz cacheada. Sonho romântico de se ver ao longe, o príncipe (ou princesa) encantado, vindo de braços abertos ao seu encontro, enquanto os periquitos assanham os seus alaridos. Depois de tudo a decepcionante realidade de rochas quentes.

A cidade, ainda mais uma cidade amazônica, não se justifica ser despetalada por completo. Uma cidade tropical, quente e úmida, solta na lisura do asfalto, quando nem aragem se esvai do chão. Assim sendo, cada vez mais, torna-se uma cidade incompreensível e injustificada, que por si só, reduzirá o bem-estar dos vivos e que pode se tornar, só por isto, uma cidade agressiva e violenta.

A cidade plantada de verde colossal, florida com suas flores de floresta, com suas águas nascidas e perenes, com seus riachos, buracões, grotas vestidas de natureza tornar-se-á um verdadeiro paraíso encantado. Nem precisaria trazer de volta aos nossos dias os paisagistas renomados. Tem-se as mãos cheias por aqui também. Basta visitar mateiros com Raimundo do Mutirão. Ou Bernardo lá de Costa Marques. Que sem cerimônias implantarão modelos de bosques, enfileirados de árvores coloridas e dezenas ingazeiros nas beiradas dos igarapés.

O sol de ouro cobriu a mangueira. E tudo ficou bem claro agora. Ainda não ouvi nenhum ronco de automóvel. Os bichos de Ariquemes, mesmo domingo, espalharam-se na cidade. Os raios retinem nos telhados pintados como se fossem espelhos. Refletem-se em vários sentidos, cegam-me transitoriamente, nem posso olhar para não exagerar a minha percepção no seu limite extremo.

Como se sabe, ainda mais agora, nada se deve fazer paisagismo sem um projeto técnico. Antes, quando menino, não era assim, o próprio povo plantava árvore no quintal. Em todos os quintais havia mangueiras. Jaqueiras. Bananeiras. Goiabeiras. Fruta-pão. Jabuticabeira. Jambo. Os quintais eram verdadeiros parques de diversões. Crianças subindo nos troncos.  Balanços atados aos galhos. Poleiros de galinhas.

No asfalto ao meio dia a temperatura pode chegar a 45 graus Celsius. E este calor entra nas casas. Desassossega a criançada.  Recém- nascido irrita-se num choro inexplicável. Idoso desidrata. Jovens não conseguem estudar. Aumenta a conta de luz. Ainda há mais a luz e calor dentro de casa. O fogão, o barulho do liquidificador, o ventilador, a TV ligado no máximo volume. A casa torna-se um lugar de brigas e extremamente irritante. Agonizante.

Sentar-se à porta da rua, à sombra da árvore, fim de tarde. Conversa alegre de vizinhança. As crianças correm e brincam ao alcance do olhar. É um momento inconfessável de grandeza comunitária. A família se acalma inteira. E a cidade passa a ser de humanos. Não de ETs. Não de lobisomens fantásticos. Quem não se atinar a estes detalhes jamais poderá conhecer as reações do seu povo. A carga de tensões, de estresse injustificado, de brigas, de adoecimentos, com certeza, em grande parte, deve-se ao desmantelo e descuido com princípios da humanizada convivência.

A VIDA POR SI SÓ SE JUSTIFICA

Ariquemes, 21 de março de 2010

Confúcio Moura

Basta olhar a história para se ver que a nossa vida é um simples estalo de dedos. Há cem anos Nilo Peçanha governava o Brasil, logo a seguir foi a vez de Hermes da Fonseca. E o homem aventureiro travava a maior luta para construir a Estrada de Ferro Madeira-Mamoré. Meu avô Francisco Moura viveu aquele momento. Minha tia Izaura era menina de colo. Depois cresceu, envelheceu e morreu.

Nada é para sempre. Ainda mais a vida. Que é curta. O que se pode deixar ou não deixar é uma questão de ponto de vista. Mas, todo mundo deixa alguma coisa, se não dinheiro e fama, ao menos o sangue pode ficar para o testemunho do que se foi. O filho ou o neto é pedaço de sua própria vida. E é por isso que digo, para mim mesmo, quem tem filho não morre nunca. Porque a genética passa, quando filho anda, um pedaço da sua geração também anda.

Dias atrás vi uma reportagem sobre os índios do Xingu. Quando um filho nasce são plantados cinqüenta pés de pequizeiro pra ele. Por isto que estes índios são importantes para nos dar lições – a de manejar a floresta para as futuras gerações. Cada filho recebe apenas cinqüenta pés de pequis de herança dos seus ancestrais.

Eu tenho lido sobre a história das civilizações. E vejo que o poder político é pequeno e transitório, mas que se deve trabalhar muito para deixar algo imorredouro, como os pequizeiros dos cerrados. O Império Romano foi importante. Conquistou Europa, Ásia e África. Cada imperador, por mais que tivesse poder, foi tudo muito rápido, em torno de vinte anos para cada um deles. O homem passa e fica a obra. De repente pode-se ter a impressão de estar criando algo novo, engano, quase tudo já foi pensado e experimentado no passado.

É extraordinário nascer.  Nem sabe você quanto se tem que agradecer. Raríssimo a nossa vida. Um acaso do acaso. Milhões de espermatozóides viajando no corpo da mãe, por dentro, subindo, milhões de verdades subindo e descendo. Apenas um deles, um só, consegue chegar ao alvo. Penetra no óvulo e dá motivo para você nascer e viver. E os outros, milhões deles, que poderiam também, se fosse o caso, gerar outro ser, não conseguem e são descartados simplesmente.

A vida também é descartada. A natureza faz isto sem a menor piedade.  A natureza pode fazer, mas, você não. Você e eu temos que simplesmente viver. Admirar a vida. Agradecer por este momento. E olhar tudo em volta e dizer – “como a vida é maravilhosa”. E depois ralar na dureza do seu próprio dia. Ralar para sobreviver.

Não se pode banalizar a vida. Porque ela é um bem precioso. A vida é bela e rara e extraordinária. Quando vejo um camarada encher a cara de cachaça, correr em alta velocidade e sem capacete, brigar por qualquer motivo, sacar revólver e atirar no outro, quando vejo jovem usar crack, maconha, cigarro, cocaína e se desfazer completamente, puxa vida, fico triste pra chuchu.

Há cem anos Nilo Peçanha governou o Brasil. Depois veio Hermes da Fonseca. Ninguém se lembra deles. E faz pouco tempo. Só cem anos. E você mesmo, aí, não se lembra de Nilo e nem de Hermes. Talvez nem tenha ouvido falar. Talvez de Rui Barbosa. Rui perdeu a eleição para Hermes da Fonseca. O povo chorou copiosamente. Não adiantou nada. Hermes foi o Presidente. Não existe quase ganhou.

Há cem anos o Brasil se arrastava lento pela consolidação do princípio republicano. Quem mandava no país era o café com leite. Minas Gerais e São Paulo. Quando não era um que estava na Presidência, ano seguinte viria a sua vez.

Os reis governam e passam. Os imperadores romanos passaram em filas pela nossa história. Os gregos filosofaram profundamente. Encheram prateleiras de livros. Sendo que até hoje a Grécia ainda não se entende. Ela que foi nobre berço de um esplendor, não passa hoje de país problemático, aturdido por crise econômica que ameaça a relação do bloco continental do euro.

Tudo é passageiro. Só a vida interessa. Não basta a fama, nem a riqueza, nem o poder. O que é muito, por natureza, é a glória de viver. A vida com liberdade. Então, meu caro e dileto irmão, vamos viver a nossa vida com o maior bem possível e deixe para os seus filhos ao menos cinqüenta pés de pequizeiros.  O que já é muito.

UMA SALADA MISTA DE PALAVRAS

Ariquemes, 14 de março de 2010

Confúcio Moura

Hoje, a minha crônica, nada mais é do que uma sopa de letrinhas. Coisa mais extraordinária que o homem criou foi o alfabeto. As letras de A até Z.  Fantástico! Como se pode dizer tudo com estas letras? O alfabeto é um oceano, um céu estrelado, uma floresta de complexidades.

Da mesma forma o pensamento. A ideologia política. As crenças, as religiões. A preferência pelos times de futebol ou quaisquer outras modalidades esportivas.  Até hoje eu não sei porque sou flamenguista. Ninguém nunca me pediu para ser Flamengo. Nem porque sou do PMDB.

A política tem uma linguagem especial. O conceito de amizade nela tem uma lógica perversa. Amigo mesmo, amigo de verdade, amigo-amigo, posso dizer que não existe. E se existe é uma exceção.  Raríssima.  Contente-se com “conhecido”, o que já é muito.

Tem hora que fico olhando para as nuvens, sem entender a real necessidade, o fundamento exato de se ter no mundo tantos idiomas diferentes.  Países pequenos, encostados uns nos outros, separados por rios, montanhas, linhas imaginárias, tênues separações. No entanto, de um lado e outro, tem mundos adversamente distintos, por idiomas, costumes, regimes políticos, formas de governos, gostos e preferências, culinárias especiais.

Olha gente, faz tempo que estou dentro da política. Gosto de ler, de fuçar coisas, da mesma forma considero-me um ignorante, quando mergulho no mundo das ideologias.  Fico admirado com as expressões comuns – de esquerda e de direita.  De progressistas e conservadores.  De trabalhadores e patrões.  Poderosos e oprimidos. É barra pesada ser um extremista, de qualquer que seja o lado. Não é fácil sustentar estes princípios por toda a existência, porque de cada lado, tem-se visto que nem um e nem outro são garantidores do bem-estar e da felicidade dos povos.

As letras se juntam, aos gostos de cada um, e vão saindo palavras e frases, com suas respectivas sonoridades, que vão retratando as subjetividades das pessoas, os seus próprios interiores, desejos e ideais. Todos estes escritos vão contando as histórias dos tempos e dos povos que vão passando enfileirados pela história humana. E nada é novo.  E tudo já foi pensando. E tudo já foi sentido. Muita coisa profetizada. E os povos se isolam em suas identidades e jamais aceitam submeterem-se a domínios externos. Este sentimento de terra, de origem são extremamente fortes.

A ideologia parece que é genética.  Muito difícil de ser mudada. Como as religiões e os deuses. Capitalismo x socialismo.  Está aí a origem de guerras e de conflitos.. Nada é exato e perfeito. Eu, como um ser disforme, já fui de tudo, uma vira-folha assumido, vejo e sinto que hoje sou muito mais do que um simplesmente nada.  Dentro de mim tem o socialista assumido e o capitalismo declarado. Giro como um catavento para todos os meus extremos, querendo entender a sabedoria dos radicais. Admiráveis radicais, que sustentam por todas as suas vidas pontos de vistas inabaláveis, mesmo vendo a luz do dia que estão errados.

Ser comunista no mundo atual, com tanta clareza que se viu ruir potestades como a União Soviética e países do Pacto de Varsóvia - é tarefa para elefante. De a mesma forma defender o capitalismo como verdade absoluta, quando se viu uma crise internacional tão recente, fundada na fragilidade do excesso de liberdade das frouxas leis reguladoras do mercado. Mas, os radicais sobrevivem. E tudo na política roda, o que foi errado no passado, volta como o certo no presente. E assim é o homem, um eterno insatisfeito em torno do próprio rabo.  

Nada é mais absurdo e dramático do que se viver num país sem entender a sua língua. Não poder se comunicar claramente. Não passar para o outro o seu desejo. É o mesmo que ser um alienado mental. Um perdido no mundo. Um ser desprezível e insignificante. Por isso o apego à terra em que se nasceu o sentimento de pátria amada e ao mesmo tempo de se pertencer a ela.

No mundo encantando da política tem-se uma falsa impressão de amizade coletiva, de pessoas que gravitam no seu entorno, como se amigos fossem, pena absoluta, porque amizade, de verdade, na política não existe.  Os seus amigos são os mesmos, quatro ou cinco, aqueles de tempos remotos, da infância, da escola, do trabalho, um em cada tempo da vida, que mais valem do que irmãos carnais.

Para se ter um amigo e mantê-lo há necessidade de sintonia fina. Como uma freqüência de rádio. Em que se mexe o botão até encontrar a afinidade real. O amigo tem algo de igualdade de DNA. Um encaixe mental perfeito, tal qual a roda de uma engrenagem, entre o “macho e a fêmea”. Amigo de verdade é pedra preciosa que se deve guardar para sempre. Não se encontra nas beiras das estradas, mas, nas escavações profundas como os diamantes azuis.

MULHERES! ... CHEGUEI

Ariquemes, 7 de março de 2010

Confúcio Moura

O inferno astral da mulherada é o “pneuzinho” de lado. Quando não é este o fantasma, o horror ainda maior é a gordura depois da gravidez. E não para por aí, vem a maldição da celulite. O extraordinário prazer de comer bem, quem não gosta de doce, chocolate, farofa, lasanha, pizza e bolo recheado? Claro, nem precisa de resposta.

Amanhã, dia 8 é o Dia Internacional da Mulher.  Eu fico puto da vida com esta imensa discriminação com os homens. Bem que poderia ser o Dia Internacional dos Homens. Coitado de nós.  Cada dia mais pra baixo. E a mulherada sobe, com força total, arrepiando tudo, e os homens iguais a cachorrinho de madame, indo atrás, não tardará se ver na rua, mulher puxando homem na coleira e o bichinho ali, mansinho, grunhindo humilhações, rau.. rau... Mas, obedientes para sempre.

Mulher hoje em dia mulher trabalha mais que homem. Pode até ganhar mais. Ocupa espaço no mercado, é gerente de loja, empresária, juíza de direito, promotora de justiça, varre rua, luta dia e noite, tem homem, que não agüenta o tranco, pede arrego, e fala – “querida, você pode deixar, que eu fico em casa e cuido dos meninos”.

E o danado muda de tom, assume geral, que a mulher é mais forte – pega forno e fogão, e, por incrível que pareça deixa a casa lustrando.  Quem diria! Macho brasileiro, que até matava mulher no tiro e no júri era absolvido com argumento de legítima defesa da honra.  Vai palhaço, fazer Isto hoje em dia, vai e aguarde o panelaço na porta do fórum pedindo e clamando por pena máxima. Vai! Porque lá dentro tem uma juíza coçando as mãos para lhe mandar pro xilindró para resto da sua vida.

Mulherada, parida, sofrida, mãezona de leite, que depois do desmame fica de autoestima baixa, comprando sutiã especialmente forte, puxantes pra cima,, recheantes, assim querendo ser, mais ou menos uma artista global. E que sai por aí, sondando o preço da cirurgia plástica, porque assim não dá, não sou mais a mesma. Sabe como é que é mama empinada é também equipamento de primeira categoria da sexualidade feminina. Tem gente por aí que diz que mama é órgão sexual mais importante. Será?

Mas, amanhã é o Dia Internacional da Mulher, nem sei o que falar que não seja da Lei Maria da Penha, da Delegacia de Mulher, da licença maternidade de seis meses, do grito de guerra para acabar com a menstruação, pensando bem, é tremenda sacanagem da natureza esta bendita menstruação, virgem Maria, porque só elas menstruam?  Porca, cabra, vaca, galinha, minhoca não tem estas “regras” mensais, que benditas ou malditas incomodam pra burro, e ainda me vem alguns médicos me dizerem que tudo isto é fisiológico. Mais do que justo dizer em brado universal – Abaixo a menstruação! Que deixem de agora pra frente os homens com este peso, se não por toda vida, ao menos por l mês.

Dr. Elsimar Coutinho, médico ginecologista da Bahia, tem farta literatura sobre a mulher e a menstruação – “menstruação, a sangria inútil; vivendo sem regras e sem TPM”. Segundo ele, mulher inteligente não menstrua.

Nesta semana que todo mundo quer falar da mulher, das suas virtudes, beleza, competência, trabalho duro, sexo, cirurgia plástica, salão de beleza, esmalte, batom, depilação, parto sem dor, cosméticos. É isto aí e muito mais. Só tem uma coisa que admiro extraordinariamente e falo, com toda certeza, tenho muita inveja delas - da capacidade de se torturar. 

Verdade!

Mulher se tortura numa boa.  Aonde você vai? Ela responde – vou pro salão fazer depilação.  Assim, de cara limpa, achando gostoso... Vou pra depilação! Pra mim depilação com cera quente, nada mais é do que a sala vip do inferno.  Elas não pensam assim. Não sentem dor. Acham até bom.  Aquela dorzinha de repetente. E a outra, a carrasca torturadora, feliz da vida, mostra a tira de pano cheinha de pêlo. E ainda diz – Tá vendo aí?

Não vou falar aqui hoje da vida desgraçada de milhões de mulheres pobres, lascadas da breca, cheias de filhos, sem maridos, sem amantes leais, quem tem que se virar por aí, de qualquer jeito, para por arroz e feijão na boca dos filhos.  Não vou falar aqui das milhares delas que não fazem pré-natais, nem exames preventivos de câncer e que não se cuidam direito e terminam pegando a AIDS. Não vou falar aqui daquelas moram de favor, no fundo das casas dos outros e que não tem a menor condição de ter uma casa própria. Não vou falar aqui de milhões de outras que se matam no trabalho e que não tem tempo para o amor. Não vou falar aqui das meninas de dez anos pra cima que se engravidam e que pensam que o filho é uma boneca. Não falar aqui das milhares de mulheres do Brasil e do mundo que sabem nem ler nem escrever e que por isso não tem acesso a um trabalho com carteira assinada.

Ah! Mulheres vocês reclamam de barriga cheia.  Pois, na realidade vocês é que mandam e nós, coitados de nós, machões brasileiros, felizmente temos que obedecê-las, senão o pau quebra.

PIMENTA NOS MEUS OLHOS

Ariquemes, 28 de fevereiro de 2010

Confúcio Moura

Sou um vendedor de profecias. Por natureza, ando por aí, cantando em prosa e verso as vocações do Estado de Rondônia.  Quando digo que não se pode fazer discurso único no meio de tanta diversidade é por convicção de um bom observador.

Rondônia é linda, rica, hermafrodita. Do masculino Rondon ela virou fêmea – Rondônia, por isso do seu encanto, imprevisível, que pode oscilar no cipoal da realidade à fantasia, pode ser tudo, pode ser quase, ela é e pode ser ainda mais.

Fui sacolejando pela BR 364 neste final de semana. Dentro do carro, mais ou menos como um saco de batatas, acomodando aos baques do pneu na buraqueira sem fim. O malabarismo de uma viagem sinuosa, arriscada, entre o torpor do nevoeiro e as chuvas torrenciais.

Pimenta Bueno descortina-se entregue a si mesma, dentro da sua couraça de mistérios e segredos. Corre nas suas veias uma carga genética coletiva e um desejo, ainda surdo, de surpreender. Creio que a cidade seja a mais mineira de todas as demais cidades do Estado. Não gosta de dizer o que tem. E a providencial esperteza de falar pouco. A sabedoria de ouvir. Enquanto a cidade inteira movimenta uma energia imensa quase subterrânea.

A cidade foi fincada no delta dos Rios Melgaço e Pimenta Bueno. Este ano, por lá, os igarapés de vida curta transbordaram, pegaram feições de rios, subiram os aclives de terras firmes. As águas brincam com a paciência dos moradores, invadem suas casas, sobem e descem nos seus terreiros, parecendo conversar com o homem. Conversa de natureza com o animal. A própria linguagem do tempo, dizendo: - tem lugar de água e tem lugar de gente. Cada um deve ficar no seu devido espaço. E o rio tem o seu. É a briga de todos os anos entre o rio e o homem.

Pimenta Bueno está ali, transfixada ao meio pela BR 364, no extremo da prudência, com um amargor entalado na goela, por tudo que é mais humilhante - a cidade e seus escombros rodoviários. Trecho urbano perenemente inacabado. E o que era para ser belo e urbanístico transformou-se em símbolo máximo da inoperância. Da ofensa. Da agressão ao bom senso. Da justificada ira do morador. Fantasmas de concreto, armados para serem viadutos, almas penadas a mancharem os céus e as terras pimentenses. Símbolos perversos das contradições.

Vias marginais danificadas pelo movimento incrível das carretas. Esqueletos malditos a assombrarem os sonhos de quem deveria ter paz. É o Governo com sua pesada burocracia do Estado, com seu paquidérmico órgão de estradas – o DNIT a sorrir indiferente e sarcástico das dores de uma cidade inteira. “Até quando Catilinas, tu abusarás da paciência nossa?”

Fora isto, aguaceiro e esqueletos de concreto, a cidade não para. A carga genética de que falei é a transbordante capacidade de empreender. Por-se a desafiar, ir do risco ao sucesso pela persistência. E assim, que se constrói por aqui, a mais nova cidade das confecções. A cidade está ocupada pelas costureiras. Por empresas médias e pequenas, a espargir a onda para as famílias, que trabalham sob encomendas e por tarefas. Mesmo em casa, fazem parte do grande elo da riqueza para todos.

Além dos serviços, do vigor estilista e alfaiate, Pimenta Bueno produz tijolos e telhas para Rondônia inteira. A sua argila é uma bênção da própria natureza. Tirou dela a terra fértil para a agricultura e em troca entregou-lhe o ouro do barro quase pronto para louças e cerâmicas de acabamento. As empresas do ramo não param de crescer.

Por ali, nesta estação do ano, a água mareja no solo, fura o esfalfo, corre na rua. Um lençol extremamente superficial, devido a uma manta impermeável de solo, conhecido ali como terra “chocolate”. Uma barra de chocolate sobre a terra, ampla e profunda, a mesma cor do cacau, quando solto sobre o piso fragmenta-se em pequenos estilhaços.  Tal qual um vidro.  Este solo chocolate que há de ser ainda, e não tardará, a maior fonte de riqueza do município – é a matéria prima para cerâmicas e pisos de altíssima qualidade. Chocolate o ouro negro de Pimenta.

Poderia parar por aqui. O que já foi dito já é muito. Mas, não. Ainda estou no começo. A empresa Cairu, quem de fora olha jamais entenderá a sua grandeza. Ela por si só é grande para qualquer Estado desta federação. Mais de mil empregos na cidade. Um labirinto de organização contábil, vendas, pesquisas, compras, depósito de peças que brevemente ocupará quinze mil metros quadrados de área coberta. Especializada em bicicletas e motos. E tudo começou como uma singela bicicletaria de consertos.

Fui longe ao Rio Melgaço, que na cidade espraia-se, distante, corre estreito dentro de paredões de pedras, um cânon ou cânion estreito e fundo, que se prestou a obras de engenharia para produção de energia. A ELETROGÓES está concluindo duas usinas – uma térmica e outra hidrelétrica.  Produzirá energia para atender a trezentos e cinqüenta mil pessoas. Tudo ali é extraordinário. Da engenharia aos resultados.

Não é profecia – é fato concreto.  Pimenta tem potencial e vocação empreendedora.  Será o município de uma nova economia – o reflorestamento com eucalipto e espécies nativas. Tudo para mover a termoelétrica. E abastecer a construção civil e rural. E a natureza pródiga com todos.

BOCAS MODERNAS

Ariquemes, 21 de fevereiro de 2010

Confúcio Moura

Todos são iguais quando nascem.  Diz o artigo primeiro dos direitos universais do homem. Todos os homens nascem sem dentes para cumprir os desígnios da lei dos homens. Até aí tudo bem, na forma da lei. Depois eles nascem de leite, brancos, tenros, saudáveis e ficam ali, na boca por algum tempo. Como imensa graça os dentinhos mordem e depois eles passam. Não tarda o desdireito a se acabar de vez.  A cárie dental, forte e endêmica, passa como um vento da morte pelas bocas de milhões de brasileiros. Que mutilados perdem o brilho do sorriso. Bloqueia no primeiro portal a função básica e essencial da digestão.

Foi-se o direito de mastigar. Ganha-se outro que é o de engolir inteiro. Ou em pedaços a vida continua goela abaixo e de tão raros, tudo o mais parece, que ter dentes brancos, seja graça e honra das minorias. Privilégio encantado para o mundo das maravilhas. Quero propor um negócio  com você – eu troco o meu celular por um dente sadio.

Bem que a evangelização poderia começar pela boca. Rogai por nós pecadores, que desde o princípio, como peso pesado, seguimos o calvário de tantas cáries, de dentes furados, cariados, perdidos, arrancados, que vão se tombando, um a um, ou chacinados em bloco. Que país é este? De humanóides mandibulados e desdentados? Que mesmo assim fala soprado ao seu celular pré-pago.

É a triste sina da regra geral. E o mais irônico de tudo isto, que do alto do artigo 196 da Constituição Federal estampa com grandeza incomum - A saúde é direito de todos e dever do Estado, garantido mediante políticas sociais e econômicas que visem à redução do risco de doença e de outros agravos e ao acesso universal e igualitário às ações e serviços para sua promoção, proteção e recuperação.

Como é fácil fazer leis.

Onde estão meus dentes brancos? Como aqueles que me nasceram de leite, tão raros e passadiços enquanto guardo lembranças. Será que não os terei permanentes, servíveis e magnânimos? Quanto me custará uma boa mordida, um doce beijo de dentes trinando como os sinos que si tocam.  Não aceito o destino como direito. Nem como justificativa do descumprimento da lei. Nem porque tudo deve ser sempre assim. E a boca excluída do tubo digestivo, como se fosse uma sinistra embocadura de um portal tenebroso.

De tão comum a omissão ao sagrado direito à saúde bucal, o povo brasileiro, mansamente segue a maioria. Como se tudo isto fosse tão natural. Pronto e pacífico destino, que a triste ausência dos dentes, também se perde o direito à ira, a insubordinação e brado heróico grito da revolta. Mas, eu quero os meus dentes brancos de volta. De qualquer jeito eu quero os meus dentes de leite. Que se foram de mim arrancados ou destruídos.

Quem sabe poderia agora, nestes tempos tão modernos, ter de novo um figuraço como Antonio Conselheiro. Que unisse a todos os mutilados desta guerra de todos os dias. E ainda fundasse uma nova Canudos e de lá das margens do Vaza-Barris resistisse a todos os exércitos. E que a grande causa fosse o legítimo direito a ter dentes brancos. Eu quero um sorriso perfeito. Quero abrir a boca e ter fileiras inteiras de dentes, por cima e por baixo, endireitados e perfeitos.

Aqui não cabe nada que seja adjetivo. Não rima cárie com natureza esplendorosa. Nem com florestas majestosas. Ou verde pendão da minha terra onde canta o sabiá. A cárie dói. Dói o dente, o osso, o miolo. A dor humilha e exclui. Me chame Conselheiro para a sua guerra santa. Serei um seguidor revolucionário. A luta pelo direito a boa odontologia na escola. O direito de escovar os dentes todos os dias da minha vida e usar o fio dental. Eu quero bochechar o flúor das águas. Eu também tenho o direito de bochechar.

Ao menos isto. Bochechar o flúor. Escovar os dentes com pasta. E depois abrir a boca e dizer em alta voz - soprado e solene o maior aaaahhhhhhhhhhhhhh do mundo. Vou correr atrás do prejuízo. A maratona está aí à frente, correr mesmo que chegue morto, saltar os obstáculos das latas e mais latas jogados no lixo de dentes que poderiam ser salvos. Quero pintar uma nova Guernica só para os desdentados vitimas da omissão de todos os tempos.

Não tardará que a evangelização comece pela boca. Uma nova campanha da Solidariedade tão massiva, que seja forte e avassaladora como os milagres do soro caseiro ou da multimistura. E a multimistura dos dentes sadios é a singeleza de se escovar os dentes e ter a água fluoretada. E o sagrado direito de visitar o dentista ao menos uma vez por ano.

Dias atrás li nos jornais que o Brasil tem mais dentistas do que a Europa inteira. Fiquei alegre, orgulhoso e abismado. Sendo assim, também, o Brasil deveria ser o país com melhor saúde oral do mundo.  A realidade é outra. Muita gente nunca foi ao dentista. Outros foram para extrações puxadas pelo inferno da dor.

Eu quero os meus dentes de volta para ter um sorriso perfeito.

A ÉTICA DA MALANDRAGEM

Ariquemes, 14 de fevereiro de 2010

Confúcio Moura

É engraçado o anedotário sobre as relações políticas do candidato e o eleitor. Vem de longe o voto de cabresto. E todo arranjo existente no Brasil para se garantir o poder. Lembro-me quando menino das festas eleitorais. Porque a campanha, para muitos, nada mais é do que uma festa. E nesta hora todo mundo considera-se importante porque o voto não tem cara e nem posição – todo mundo é igual.

O coronelismo, como ficou conhecido, o dono do voto fechado em certos municípios, vem arrastando ao longo do tempo, como uma prática que foi comum, e ainda é, como aquela de se agradar o eleitor, na campanha, oferecendo vantagens de todas as espécies.  Foi no passado e ainda não sei se acabou – o candidato dar de presente a dentadura. A muda de roupa. O pé da botina. Uma nota cortada ao meio. Além de transporte e comida. Mais longe, tinha festa noite inteira, anterior ao dia da eleição.

Não faz tempo encontrei na zona rural do município X, aqui de Rondônia, Maria Dentista que saia de bicicleta de lote em lote, com maleta na garupa, para “tirar” dente em nome do seu candidato. Fazia a troca. “Tirava” o dente podre e mais alguns por perto pelo voto da família. E todo este ensaio de modelos extraordinários, que vão se modernizando cada vez mais nos mais diversos eufemismos, mas, que na prática é uma maquiagem ao antigo modelo coronelista de se manter no poder.  As trocas continuam. Os favores. O empreguismo. E todas estas mazelas em que nada contribuem para efetivas mudanças no desenvolvimento brasileiro.

Tudo isto está nas raízes históricas da formação do nosso povo, muito bem descritos pelos nossos eméritos estudiosos em sociologia e história – Nelson Werneck Sodré, Caio Prado Júnior, Celso Furtado, Darcy Ribeiro e Gilberto Freyre. Mesmo com a crescente urbanização, no entorno das cidades, sempre está cheio de gente necessitada. E bota necessidade nisto.

O DESCOBRIDOR DE ENIGMAS

Brasília, 7 de fevereiro de 2010

Confúcio Moura

Em todo lugar há figuras folclóricas. Aquelas pessoas que carregam em si mesmas marcas de alegrias ou manias. No Jaru teve o Saravá que de tão polêmico, só se o ouvia se não desse tempo de escapar antes. Era portador do TOC – transtorno obsessivo compulsivo. Com o TOC o cara tem idéia fixa, preocupação continua. Ele tinha mania de perseguir falhas na saúde pública.

 Do outro lado tem o VICENTÃO. Um boa praça. Sempre de bem com a vida. Nunca reclama da sua vida dura. Uma memória prodigiosa do alto dos seus 73 anos de vida. Tem também a sua mania, que é a de entrar na roda de conversa e daí a pouca rouba a cena só pra ele. Sempre tem novidade pra contar. O TOC dele é a política. É MDB desde Ulisses. Sua cabeça é um dicionário de datas e nomes. 

Vicente Souza Ramos é maranhense. Barbeiro de profissão. A mania de contar “causos” veio da necessidade de ganhar clientela e segurar o sujeito na cadeira enquanto tilintava a tesoura e manejava a navalha.  Enquanto não concluísse a história não dava por fim a sua tarefa. Ao fim o freguês ganhava uma mão de talco e Água Velva. Do seu salão o freguês saia rindo e cheiroso.

 Saravá já morreu. Ainda é lembrado no Jaru. Quem quiser ganhar fama espere pela morte. Saravá ficou famoso pela sua incomparável chatice. Talvez esteja no GWR – Guinness World Records. Sem dúvida nenhuma, se um dia chegasse à Presidência da República o nomearia (in memorian) para o Ministério da Saúde.

Vou deixar Saravá em paz. Encontrei-me com Vicentão dia 5 passado na Câmara de Vereadores do Jaru. Não tardou ele começou mais um caso, como se verdadeiro fosse. Tudo aconteceu na sua viagem de férias a São Paulo. Ele que vive sereno e calmo em sua casa, um silêncio apavorante noites inteiras, um latido de vez em quando, o Rio Jaru apenas sussurra na cheia. A BR 364 fica longe. Enquanto as carretas de soja passam destrambelhadas nos quebra-molas. Soja e usinas deixaram a BR um inferno. Preço que se paga pelo progresso.  

Em São Paulo não conseguiu ter paz. A cidade não dorme. Pelo atordoado não se sabe se é dia ou noite. Veio uma insônia apavorante. Ele aproveitou o tempo para elucidar alguns enigmas que o perseguia a tempo. Os “olhos” imensos nas asas de algumas borboletas da Amazônia, a importância da pena do pato, a estreita relação da melancia com a geografia da Terra, os mistérios do bico do tucano. Enfim, depois de semana sem dormir conseguiu se satisfazer com os esclarecimentos das noites em claro.

O PATO vive no lago, mergulha, sai fora e farfalha a asa e água desaparece. Está enxuto em folha. Suas penas são impermeáveis por natureza. Enquanto a galinha quando molha fica toda embolada por horas a fio. Foi assim, por esta propriedade rara que a pena do pato serviu à Princesa Isabel para assinar a Lei Áurea.   Não havia a caneta Big e nem a Parker naquele tempo. Era na base da pena de pato e tinteiro. O que deu a ele a preciosidade rara de entrar na história. E a infelicidade de viver quase pelado pela força da preciosidade de suas penas.

A MELANCIA, redonda e rajada tem muito para explicar a geografia da Terra. Corte-a ao meio no sentido talo e fundo e veja que está na linha do Equador. Cada metade representa os hemisférios norte e sul. As listras compridas são os “paralelos” que ficam distantes uns dos outros 111 quilômetros. A melancia tem os paralelos. Se cortar a melancia no sentido contrário as metades representam o oriente e o ocidente.

O TUCANO com seu bico desproporcional, grande demais em relação ao corpo, também explica a sua lógica de sobrevivência. Tudo aconteceu para se proteger dos predadores naturais. Até a águia tem bico pequeno em relação ao corpo. E tem fama de ave terrível. O tucano não. É dócil e pacífico. Mas, ninguém mexe com ele. Bicho nenhum o ataca. Não vou me meter com tucano, com aquele enorme bico pode engolir até um boi, quanto mais eu. E assim o tucano vive às mil maravilhas na floresta.

A BORBOLETA enorme, amarronzada, rajada, tem dois grandes “olhões” desenhados nas asas. Elas ficam nas pedras e caules. E quando voam é como se planassem no ar. Para quê os “olhões” nas asas? Também para a defesa dos predadores. A explicação é uma só – os bichos pensam assim: - se o leão que é o mais temido animal tem olhinhos pequenos, meio cocuretados pra fora, elípticos como os olhos dos orientais, como é que vou atacar a borboleta com estes olhos do tamanho da lua?  E com isto quando avistam a borboleta saem desesperados em correrias.

Por fim, na sua viagem à São Paulo, o mestre Vicentão foi visitar o Museu do Ipiranga. Lá onde está Dom Pedro I com sua espada levantada, montado no cavalo branco, bradando o histórico Grito do Ipiranga – INDEPENDENCIA OU MORTE.  Logo perto de Dom Pedro está a estátua de Rui Barbosa. Ele se lembrou da historio do ladrão de galinha. Rui estava dormindo e acordou com um barulho no quintal. Levantou-se de pijama e foi ver o que era. Um ladrãozinho saltou o muro e tinha entrado no galinheiro e estava à porta com galinha de Rui Barbosa debaixo do braço.

Rui disse “Não é pelo bico do bípede e nem pelo valor do galináceo, mas, por ter rompido os umbrais de minha residência. Enorme desaforo. Se for por mera ignorância perdoou-te. Mas, se for para abusar de minha alma prosopopéia, juro-te pelos tacões metabólicos de meus calçados, dar-te-ei tamanha bordoada que transformarei suas massas encefálicas em massas cadavéricas. O ladrão não sabia o que Rui Barbosa estava falando, logo indagou: - e aí doutor, eu levo ou não levo a galinha?

AS COLINAS VERDES

O carro gemia subindo a ladeira. Longe a vista descansava na paisagem ondulante. E tudo se abria devagar. Imenso vestido verde mudava de cor diante do sol. As coisas misturam-se em luminescência como se fosse outro planeta. As quebradas do solo tremiam.

Do alto da terra revolta, outeiros cobertos pelo mar de floresta. Ela guarda o segredo – os índios URU EU WAU WAU, seres frágeis, pequenos, quase extintos. Moram nas imensidões, como se tivessem guardados, desde o sempre e por todos os tempos. E tudo é calmo e grande. A não ser aqui e ali um entrevero com o homem branco a lhes furtar madeira, palmito, peixe ou minério. Ou ainda um tiro abafado nos fundos das paisagens e tomba mais um Uru.  E foram muitos os que foram assassinados. Apoena Meireles protegeu-os com astúcia e sabedoria. Bateu o martelo do leilão da história – quase dois milhões de hectares de encostas e vales– que se interligam os dois infinitos da visão humana.

E vou entrando numa bacia. O sol descansa no fundo dela. E tudo brilha como espelho. As fazendas pintadas com pontos brancos que se mexem.  É o boi. A vaca de leite. A casa bem feita. A antena parabólica. Não vi os cafezais em flores. Mais longe sombra dos telhados. É Colina Verde.  Nem precisava do nome porque não se teria outro melhor. De singelo povoado de posseiros a um assentamento regular bem habitado. Um distrito estratégico parece ali construído como uma fortaleza militar. Os montes transformam-se em muralhas. Quem sabe não tenha sido uma criação dos Urus?  O exército inimigo seria facilmente ali abatido. Mais ou menos como Canudos na Amazônia. As igrejas são muitas. Escola apenas uma.  Mais de dois mil eleitores. Um centro de saúde diferenciado com leitos. Muitas lojas e mercados. E se entrecruzam nas ruas a motocicleta e o cavalo.

O desgosto, por maior que seja ali se abate. Basta beirar a mata e olhar o entorno. Quando cai a tarde os bandos de araras saem dos seus restaurantes, no alto da serra e mergulham para o fundo do vale como se fossem mísseis guerra. A tagarelice de metralhadoras e um sobrevôo rasante sobre Colina Verde. E estiram-se em esquadrilha para o infinito verde do outro lado da serra.  E as cortinas vão se fechando. Daí a pouco tudo se acalma diante da grandeza. O que é um simples ser humano diante do oceano? E da imensa paisagem em arte raríssima?  Onde a luz brinca na folha. E a pedra silenciosa conversa baixinho. E os bichos do mato brincam com as águas. E os igarapés somem de medo entre as rochas do caminho.  Montes que escondem o nascente e o poente. Como se tudo isto fosse perigoso à visão humana.  Tem hora certa de a cidade clarear.  E sempre escurece mais cedo.

Jamirão, Maria do Posto, José Fininho estão por lá. Equilibrando todos os mistérios do lugar. Cortei a volta e subi a ladeira rumo a Cacaulândia. E vou subindo e rugindo forças, aquele flanco virou pasto. Fundo verde pontilhado de nelore.  Subi e agora desço. Abre-se um desvão imenso, a garganta da serra, como se ali há milhões de anos vulcão incandescido tivesse alterado a geografia. E o leito rasgado tivesse escorrido a lava quente. Estou na Linha Zero. Entro no desfiladeiro. A pobre serra florestada ficou calva. Talvez o tempo. A mão do homem. Bananal abandonado. Foi do José Andrade, mais embaixo, do Gentil, Ademir Rosseto, João Goiano, Agenor Viana. E muitos outros mortos ou vivos que sombreiam memórias.

O homem astucioso foi serpenteando a resistência da elevação. Ali foi igreja. Não é mais. O posto de saúde, não é mais. Tudo é pasto.  Raros pés de mangas onde foram sedes das fazendas. A cerca de arame estabelece o limite da posse. Escombros da máquina de arroz que foi comunitária quando ainda se plantava arroz. Dois peões laçam um boi no campo aberto. O Rio Quatro Cachoeiras se estanca nos bancos de areais. Papagaios, periquitos e araras fazem festas.  Perseguindo-nos para fora de seus domínios.

Os garis varrem a cidade de Cacaulândia. Empurram carrinhos de coleta do lixo. A cidade bem cuidada. Ainda resistem por ali o sangue de João Falcão Metzker e
Zeca Batista. Dois baianos pioneiros e plantadores de cacau.  E as ruas se enchem de bisnetos e tataranetos. Bortolotos e Biffs. E se chocam intimamente o Nordeste com o Sudeste, a Bahia entrando no Rio Grande do Sul e foram se estabelecendo num pacto de amor eterno.

Tudo foi se modificando com o galgar do tempo.  Colina Verde com sua aldeia de brancos e mestiços. Num respeito quase desrespeitoso com os índios. Do outro lado da quase cordilheira está a planura do outro mundo. Um desvão, eu disse, mas, um Brasil profundo conectadíssimo, Internet, antena parabólica, telefonia, TV tela plana. Informação em tempo real.  Nunca houve um longe tão perto como Colina Verde.

Ariquemes, 18 de outubro de 2009

Confúcio Moura

UMA RODADA GERAL

Quando era menino vivia no sertão de Goiás.  Ainda era Goiás. Hoje é Tocantins. Deputado e Senador vi um ou dois por lá em mais de 15 anos.  Nas campanhas políticas ninguém aparecia. Punhadinho de votos. Que nem valia a pena. Além do mais, por necessidade absoluta havia muito pedido de emprego e outros favores. Por que se aborrecer por nada? Era melhor não ir.

Ninguém sabia de nada. Não se lia jornal. Revista velha. Cozinha com lenha. Transporte no lombo do jumento. Carro de boi.  O carro de boi cantava, eixo engraxado com sebo e carvão. Ia a vinha, subindo e descendo, sem pressa puxando mercadoria. Pedra, tijolo e barro. Ninguém reclamava. Não se tinha comparação com mais nada. Leite vendido de porta em porta. Até hoje continua assim.  Funileiro, ferreiro, carapina, sapateiro, seleiro, pedreiro, ajudante, alfaiate... Era assim e pronto. Todo mundo tinha profissão. Suava a camisa.

Uma igualdade geral, quase um socialismo por baixo. Do remediado ao desvalido. Era classe D e classe E. Lá embaixo na escala social.  Ainda acho muito a classe E. Pra mim, por ali, era classe Z. E ninguém reclamava. Ninguém sabia reclamar. Ninguém pedia nada de benfeitoria. A malva na praça. O capim selvagem nas ruas.  De vez em quando se passava uma foice. Ninguém xingava o prefeito. Ninguém sabia que nem havia direitos. Povo feliz na sagrada ignorância.

Não me lembro de gordos por lá. Povo enxuto, carne e músculo. Um dedinho de gordura fina. E serviço pesado, dia inteiro. Refrigerante não havia. O arroz e o feijão. Carne cozida, não me lembro de bife. Paçoca de pilão. Paçoca de amendoim. Gergelim. Suor e suor. Tomei a primeira coca-cola aos dezesseis anos. Pudim na mesma idade. Sanduíche mais ou menos aos vinte. Todo mundo magro.

Josué de Castro, médico pernambucano denuncia nos livros o absurdo da fome no Nordeste. Aquela ponta de Brasil era mais Nordeste que Centro Oeste. Hoje é Norte. A Bahia encostada, o Maranhão também, um nariz do Piauí, foi ali que eu nasci, num Norte, Nordeste e Centro Oeste. Cantão de mundo quase desvalido, perdido, achado, comido, sei lá dizer o que era. Nem me interessava por ser de geografia indefinida.  Não se sabia a causa da morte.  Todo mundo morria do coração.  Morreu de quê? – morreu do coração. Ou quando muito “de repente”. Velho caducava. Hoje se chama Alzheimer.

Todo mundo vivia feliz. Mulher se casava virgem. Nenhuma colega minha “se perdeu” na vida. Quase todo mundo rezava antes de dormir. A missa no domingo era a alternativa da cidade. Para se ver uns aos outros. Todo mundo ficava na janela olhando a rua. Ninguém tinha pressa. A fala era arrastada que nem engenho de rapadura. O campo de bola não tinha grama. Maioria gostava de ler. Não havia médico. E menino apanhava para tomar lombrigueiro.

Importante – ninguém era gordo.  Meninos e adultos no peso ou abaixo dele. O arroz era socado no pilão. Muita fruta nos quintais. Mais ainda no cerrado.  Caju, bacaba, goiaba, jabuticaba, baru, ananás, tangerina, banana, macaúba, manga, muita manga. Manga comum, manga espada, manga rosa, coquinho. Cuscuz, beiju de tapioca, batata cozida, mandioca, óleo de coco.  Era o que se comia.

E agora, depois de tudo que se viu, este mundo espetacular, até a comida mudou, pizza, pão com recheio, farofa enlatada, sanduíches de todo tipo, molho, maionese, catchup, cobertura, copo grande de refrigerante, batata frita, tudo crocante, crau e crau. Tem sanduíche de tão grande que a boca não cabe. Boca e sobreboca e sub-boca tudo lambuzado de cremes de leite e outras barafundas. Uma comidinha desta tem mais de quatro mil calorias. E daí a pouco mais ainda.

Ninguém quer mais suar a camisa. Nem andar a pé. Nem puxar uma bicicleta. Nem levantar para ligar a TV. Nem andar a cavalo. Nem puxar balde d’água para encher o pote. Agora é moto, carro, ônibus e avião. E lá vai a vida engordando. Lá vai a pressão subindo. E o país gastando cada vez mais com remédios. E não tem nada que dê conta. Faltam verbas para os hospitais. Enquanto isto o povo come cada vez mais. Este mundo de baboseira. E tudo muito gostoso. Eu quero no almoço é lasanha. E na janta vou pedir uma pizza à moda da casa. No quebra-jejum vou comer um big-mac com dois litros de coca-cola.

E bye e bye vida minha. Ainda não escolhi se vou de São Francisco ou São Sebastião. Bye.......

Ariquemes, 4 de outubro de 2009

Confúcio Moura

FOI ASSIM E SEMPRE SERÁ

Não é verdade que foi assim e sempre será.  Porque as verdades mudam. As mentiras também mudam. No decorrer do tempo verdade e mentira misturam-se como as cores do arco-íris. As sete cores quando misturadas transformam-se no branco. Então é assim em todas as coisas – não há verdade absoluta. E que tudo é bem relativo.

Damião Prandini não era médico. Nem sei o que foi na sua juventude. Aqui, em Ariquemes, quando não havia médico, ele e o José cuidavam de todos os deserdados da região. Mais outros, tanto quanto importantes que se dedicavam aos mil e poucos moradores, dobro deles encafifados nos garimpos clandestinos, na matança de gatos pintados, onças e equivalentes para venderem as peles. Belmira cuidava das hepatites e das mulheres com suas doenças íntimas. Era parteira de fama.

Damião, na escala hierárquica (dos sem-regras) era o príncipe dos “médicos curadores”, talvez tenha passado por alguma farmácia de interior ou por hospitais distantes, onde pode pegar alguma prática e perda do medo de sangue. Foram eles e os outros, que pelo sim e pelo não, cuidavam destes povos do interior do Brasil – o Brasil superprofundo. Naquela ocasião, antes de 1 975, era de fato, um interior superprofundo.

O José, até hoje peregrina pelo mesmo lugar. Andar inalterado e sempre de branco, corpo inteiro, talvez, por promessa, continua de branco, creio que tenha hoje 80 anos. Este bem discreto, palavras dele saem no anzol ou a lanço. O ritmo do passo denuncia a falta de pressa. Para ele não há urgência. Dedicou-se aos matutos com suas endemias crônicas. Baços gigantes, olhos amarelados, indolentes nos movimentos – eram os portadores da malária de repetição. Ele não se vexava dos soros amarelos e negros, sempre coloridos nos seus extremos, as cores dos soros, reforçados em coquetéis de vitaminas, gotejavam para sempre. E depois andavam para frente e para trás para completarem sempre o circuito da vida e da morte.

Ariquemes, 27 de setembro de 2009

Confúcio Moura

A CASA ENCANTADA

Nair Barreto já foi e ainda é vereadora em Ji-Paraná. Ontem tive na casa dela. Depois do Rio Machado, alto da Vila Brasília, muro de proteção, não se vê da rua a fachada da casa, a não serem duas grandes mangueiras e uma touceira de açaí. Toquei a campainha e logo o portão abriu-se suavemente. E aí eu vi uma casa como deveria ser todas as outras na Amazônia. Nada especial. A não ser o sombreado maravilhoso. Mesmo no meio da tarde, quando lá fora o asfalto quente mede quarenta graus, ali dentro pode-se conversar na amenidade da proteção das árvores. Elas formam uma segunda cobertura, avançam sobre o telhado, entre folhas e telhas uma corrente de convecção roda o ar numa permanente onda dos cataventos.

Tem a casa e a extracasa.  Uma varanda aberta, mesa forte e tolerante, inúmeras cadeiras, de propósito colocadas para receber visitas e estender a conversa sem o olhar das horas. Dr. Jorge Barreto, que tem a história política do Estado na palma das mãos, nem sabe por onde começar, mas, de imediato desconfia da visita fora de hora, no meio da manhã. Uma ronda de peemedebista invade a paz do seu sábado. Ele, como um mestre plumado, colorido, bicudo, como se fosse um rei do tucanato rondoniense deixa-se levar pelo calor da visita. A conversa flui escorregadia, como filete d’água entre pedras, sem nenhum silêncio vexatório.

Não tardou a Nair trazer o café. Logo depois o suco de manga. A manga congelada da fartura do seu quintal. Por que o agrado costumeiro, de tão brasileiro, virou moda, em toda casa, de se oferecer o cafezinho às visitas? Nada mais do que a cultura do nosso povo. O café.  Na casa do Jorge e Nair não foi só o café.  Além de tudo veio a boa prosa. Onde todo mundo sorriu bastante. E como é bom sorrir! Até mesmo o Josiel, retrancado como Nilton Santos na defesa, até ele mesmo, esbaforiu-se de sorrisos.

A crônica é sobre a casa. O modelo especial e inteligente, ainda mais agora, nestes tempos de mudanças climáticas. A casa ecológica. E esta pelo que vi não foi construída agora. Eduardo que foi vizinho, disse que teve por lá, no mesmo quintal, um pé de abacateiro. Problemático que foi, teve que ser abatido, devido às repetidas investidas da meninada, em saltar o muro para furtar os frutos. Que eram mais desejados que as lindas mulheres da Vila Brasília. Um abacate me basta e me satisfaz. Além de carnoso, gorduroso, o abacate trás felicidade à insaciável fome dos meninos peraltas. Foi

Deu na cabeça da Nair, certa vez e faz tempo, em campanha, ir a Campo Novo visitar um assentamento e ao tempo ajudar o candidato a Prefeito da cidade. Encheu o fusca e partiu.  Mais de trezentos quilômetros pra ir e outros tantos pra voltar. Ela não levou nada pra comer.  Nem água.  Pensou que por lá encontrasse lanchonete, restaurante e supermercados.  Naquele tempo não havia nada.  E a fome foi batendo no peito. E as tripas em convulsão. Nem almoço, nem goiaba, nem mamão, nem um pedacinho de rapadura. Chegou noite, a festa na roça. O comício, ela suando frio, fraqueza e  pressão baixa. Ah! se arrependimento matasse!  Ela se sentou numa pedra e ficou lá, sem a menor energia para mais nada. Parece que a morte estava chegando.

Lá no fundo do quintal, veio o cheiro do churrasco. Jorge foi lá dar uma olhada. Tinha um espeto sobre braseiro. Só um. Nair se animou foi lá em busca de uma carninha com sal, quem sabe mandioca cozida, bacana para tirá-la da hipoglicemia perigosa e alentá-la ao discurso que se aproximava. Ela não agüentou. Viu o canivete.  Mas, que canivete Nair?  Aquele sujeito porco, horas atrás estava tirando bicho de pé de uma menina com o bendito canivete. Ela precisava do churrasco. Mas, o cérebro não deixou. Chegou perto, sentiu o cheiro, o canivete na carne, boca cheia d’água, o canivete, o mesmo do bicho-de-pé, pustulento, estômago mexeu, ânsia de vômito. Não comeu. Ela piorou.

Veio a hora do comício. Ela não agüentou nem se levantar da pedra. E ficou por lá a se contentar com as estrelas e os sonhos. Sonhos como pratos de arroz e feijão. Um bife bem passado. E um copo de suco de manga. E a noite avançou, queria dormir, até para esquecer. Encontraram apenas um quarto, seis pessoas, amontoaram-se e ela apelou – Jorge eu vou morrer. Arruma comida, pode ir, dá seu jeito. Ele foi. Só conseguiu cinco chocolates, com a graça de Deus. Ela brigou.  Não quero chocolate, eu quero é comida. Não havia. Por fim cedeu diante da dura realidade. Devorou tudo rapidinho com a voracidade dos bichos famintos.

Francamente, Nair e Jorge - adorei a visita a sua casa.

Ariquemes, 30 de agosto de 2009

Confúcio Moura

CAMPANHAS, DISCURSOS E FATOS CONCRETOS

Sou político e morri. Não poderia ir pra outro lugar, inferno. Também pudera a política já é mais ou menos igual. Como se tivesse lá.  Estou lá embaixo no meio do maior agito geral.  A coisa é quente. Fazer o quê no céu, aquela mornidão, só gente tomando passe, para se acalmar ainda mais, serenidade, ninguém briga, ninguém grita, silêncio de caverna. Não dá. Político não merece tanto. Aqui tem forró, pífanos de Caruaru, gritaria, gente na porta clamando, desesperados, homem batendo em mulher, minissaia, topless, pura vanguarda. E ali na frente tem um comício.

Vinha de Cujubim no sábado. A estrada em obras, mais ou menos um calvário. Ciro Andrade vinha contando história. Eu rindo. No inferno também se ri.  O carro cheio, calorão de abafar, homens gordos, espaços estreitos, de vez em quando dançar a coluna, estremecer os músculos e ouvir conversas, sempre políticas, sem parar. De vez em quando o adversário pena, ele é o próprio Satanás. Agmar Piau, ano de 88, campanha de Prefeito em Ouro Preto do Oeste. Gleba Aninga e Fazenda Triângulo invadidas. Pistoleiros pra todo lado. MST não agia por aqui.  Só posseiros valentes.  Lá na fundiária da Triângulo havia eleitores de Ouro Preto. Acampados na resistência.

Vereador José Martins chamou Piau, vamos lá, tem gente. E foram no fusca.  Mais três companheiros. Naquele tempo petista também era companheiro. Estrada péssima, carreador ruim, lá se foi, penando no aperto, lentos e quase parando, cinco horas de sacolejo. Tonteira, estômago embrulhando, manto de poeira no corpo inteiro. Noite escura e nem o céu se via. Trinta pessoas da roça, sofridos, lá no fundo, lamparina acesa, lusco-fusco, Rosaria Helena estava junto, era a vice.  Piau idealista, com PT na cabeça, discursinho na ponta da língua. Estes latifundiários ladrões, cheios de capangas e pistoleiros, matadores de aluguel, põem gente pra matar trabalhadores. E pau e pau e pau. Como é que pode um homem ser pistoleiro? Receber dinheiro para matar um inocente? É o fim do mundo. Estamos ainda, companheiros, no tempo da escravidão. Estas fazendas imensas só para um dono. Absurdo. Latifúndio improdutivo. Pistoleiro é degradação humana.  E emoção total. Rosária deu sinal, ele não entendeu, entusiasmou ainda mais. Pensou que era para aumentar o tom. Falou da causa socialista, de Cuba, do grande líder Fidel Castro, do Che Guevara. Rosário dando sinal. Ele sem entender. Daí a pouco virou o rosto, atrás cinco pistoleiros, armados até os dentes, Piau olhou, respirou fundo, não mudou o tom, mas, num lance heróico e salvador, assim tão de repente, como se mudasse o canal da TV... “no entanto, pistoleiro também é um trabalhador. A gente tem que compreender a situação, é pai de família, muitas vezes está até desempregado, e aceita a situação, mas, no fundo é gente boa”.

A festa era grande, Luiz Passoni era Presidente da Câmara de Cujubim, tudo cheio, sem nenhuma cadeira, gente em pé, calor pra chuchu, vereador de paletó e gravata, sufocação, como se tivessem dentro de um caixão de defunto. Sessão solene para assinatura da nova LEI ORGANICA DO MUNICIPIO.  Secretário trouxe a lei para o Presidente sancionar. Na frente de todo mundo, elegante e solene, ele pegou o carimbo. E começou a carimbar, todo mundo olhando, braço elevado e pá e pá e pá. Bem alto. Logo depois do discurso magnânimo. E pá e pá. Na hora de assinar, tinha batido o garimpo de cabeça pra baixo, virou a página e assinou tudinho plantando bananeira.

Era a primeira campanha do Edson Martins, para Prefeito de Urupá, ano de 1996. Ele evangélico solene, Maria José ainda mais, em tudo metia o nome de Deus, se for para sua honra e glória quero ser eleito, só se Deus quiser, estou aqui em nome da causa, e se for da vontade Dele. Foi a primeira reunião na linha. Sem luz elétrica. Ele no maior ideal. Muita gente, como se fosse uma festa. Ele discursou pela primeira vez. E falou de Deus e dos homens. Do seu propósito com Urupá. Antes dos vereadores falarem começou lá fora uma briga. Depois ninguém mais controlou. A cerca de bambu foi desmanchada, cada palanque no bambu virou flecha. Briga no escuro. Todo mundo virou inimigo. Gritaria. Edson agarrou Maria José, foi pra cozinha, aquietou-se na beira do fogão e pau quebrou lá fora. Só grito. Me socorre que estou furado. Final das contas, cinco pessoas caídas no chão, peitos e barrigas perfuradas por facas e pontas de bambus. Outros tanto machucados, ensangüentados.  Edson pensou em largar a campanha. Era um aviso de Deus. Coisa horrorosa. Maria José chorou demais.  Levaram os doentes para Ji-Paraná e Alvorada. Um deles salvou por pouco, teve até na UTI entre a vida e morte. No fim ele ganhou a eleição.

E eu continuei aqui, no bem bom, caliente, Vermelho x Amarelo. Alice só levou uma pedrada na cabeça. Que nem foi muito assim. Quebrou um carretel de coluna, foi parar na mesa de operação em Goiânia. Abriu o pescoço para colocar pinos de titânio, placas importadas, quinze mil reais só de ferragem. No aeroporto quando passa no detector de metal apita. Toda vez. A moça da Polícia Federal procura no corpo dela arma. Não acha. E que mistério é este? Esta mulher engoliu uma pistola. Só pode ser. Não é. É a placa de titânio. Pelo menos, neste inferno vivo, ela ficou bem diferente das outras, ela apita no aeroporto. Não é uma glória?

Ariquemes, 23 de agosto de 2009

Confúcio Moura

AS CORES DO FUTURO 

Já me disseram que o futuro é negro.  E se for assim tem tudo para ser maravilhoso. Porque sempre o dia de amanhã é melhor do que o de hoje. É o que se pensa e o que se diz. Alguma coisa nova amanhã será inventada. E tudo avança e se aperfeiçoa. E a gente que vive hoje, com tanta coisa nova, celular, TV de tela plana, DVD, computador, email, gravador fica meio abestado com tanta novidade.

O homem é o mesmo. Ele não muda. O sentimento, a emoção, o desejo de progredir, aventurar, dominar continua o mesmo através dos tempos. E todo mundo acha que está certo. O mais cruel bandido acha que está certo.  E a gente estuda e pensa que sabe muito. E se gruda no livro e lê isto e aquilo. Decora alguma coisa.  E depois esquece quase tudo. Mesmo assim acha que sabe muito. Criar mesmo alguma coisa prática e proveitosa pouca gente cria. Pensar diferente do outro pouca gente pensa. E de vez em quando surge um ser especial que discorda. E escreve tudo diferente.  E todo mundo se vira contra ele. Mais tarde se transforma em gênio.

Viaje no tempo, meu irmão. Vá de jatinho ao Egito antigo, a Roma, a Grécia - quando você perceber que irá morrer de velho e não dará conta de entender o que escreveram os imperadores, os filósofos gregos, os sábios egípcios, pobre de você, do euzinho aí, que se acha o tal e verá que não passa de uma minhoca humana. Basta dar uma olhadinha nas pirâmides egípcias. Basta reparar o sistema de irrigação que eles usavam antes de Cristo às margens do Nilo. E o mais admirável é a conservação dos cadáveres dos seus faraós, as múmias, de suas belas mulheres, vaidosas, pescoçudas, invejadas. A escrita enigmática e misteriosa (hieróglifos) e arte expressa na teoria da frontalidade.

E aí meu caro, o que acha da sua sabedoria extraordinária e contemporânea? Do seu belo celular multifuncional, do seu carrão digital, do seu cartão de crédito, das suas bugigangas chinesas que enchem a sua sala e que depois quebram e somem e não fazem nenhuma falta? E você fica por aí, simplesmente copiando e colando, acha tudo isto o máximo da modernidade. Entenda que o homem continua o mesmo. Ele quer pouco e vive com o essencial. O que mais deseja é ser feliz. É viver em paz. É comer todo dia. É amar e ser amado.  E mais ainda ser admirado, ao menos admirado por ser chamado pelo nome. E ser tratado com gente. Isto é o máximo.

E a cor do futuro?  Bem que eu queria que ele tivesse a cor da flor do maracujá.  De tênues ramas verdes, frágeis, penduradas nos aramados, nos pomares iguais, elas brotam esplendorosas e surpreendentes. Não há poema que possa dizer do seu encanto. Ou do seu mistério. E tudo se mistura ali, do roxo ao azul que se encaminha ao branco, a cúpula verde e um pedúnculo soberbo. O futuro poderia ser assim de tão belo não existir e se existisse fosse um terrível imaginário, mais ou menos fictício, assim como um paraíso, que mais tarde se tornasse verdade pura, num copo de suco agridoce, inconfundível, singelo amarelado que nos entrasse na alma e que tudo num circuito bendito voltasse a ser a flor do maracujá. Que brotassem flores com estas nos seus corações.

Por que esta inspiração de hoje? De falar de futuro e maracujá?  A razão é simples, semana passada fui a Estrela de Rondônia, distrito de Presidente Médici, assistir a sétima festa do maracujá.  Por lá o povo vive feliz. A base da economia é o maracujá, abacaxi, goiaba. Cerca de 600 casas num roçado do olho, maioria de alvenaria, telhas de barro, ruas asfaltadas, uma praça com fícus imensos. De tudo havia maracujá, no suco, no creme, na comida, no molho, no bolo, na torta, na pizza.  Trezentos pés de maracujás bem cuidados sustentam uma família inteira. A fruta. A opção de futuro do Estado pode estar em Estrela de Rondônia.  Hoje, Rondônia prospera pela força do dinheiro do PAC (programa de aceleração do crescimento), com crescimento monumental. E depois? Como será?  Não mais a terra arrasada, de triste lembrança, da garimpagem do ouro no Rio Madeira. Nem os destroços do Rio Santa Cruz no Garimpo do Bom Futuro.  Nem as milhares de serrarias que foram montadas e desmontadas em todas as cidades do Estado e que foram embora, cada vez mais pra longe, repetindo o mesmo cenário anterior. Ficaram os escombros.

É por isso que digo que o futuro tem cor. E para mim a cor preferida dele é o da flor do maracujá.  Das trançadas moitas de açaí e da bacaba. O açaí amazônico invadiu o mundo sozinho. Sem nenhuma propaganda oficial, sem nenhum marketing prospectivo de Governo nenhum. Ele entrou nas academias na base do boca a boca. No gosto mundial pelo exótico indígena.  Que tal trocar celular por bacaba? Que tal vender comida típica para mundo digital? Que tal deixar de agora em diante a floresta em pé e vender a castanha do Brasil para o mundo inteiro?

Oh! Homem genial, pós-moderno, raro, matemático, exato, lógico, quase perfeito, quem és tudo homem robotizado, para desafiar as coisas simples, evidentes, comuns, naturais, quem és tu doidivanas que não vês com teus pobres olhos de lentes de contatos as cores da flor do maracujá?

Ariquemes, 2 de agosto de 2009

Confúcio Moura